Aún hay tiempo de escribir alguna cosa

[RodolfoCarmona]

Aún hay tiempo de escribir alguna cosa. Lo que sea. Si quieres hablar de la inocencia, hazlo. Qué mas da que el mundo se empeñe en desmentirlo un instante más tarde. Si quieres hablar del carácter social de las termitas, hazlo. Debes saber que los arquitectos copian con descaro y sin pagar derechos de autor su ingeniería. Si quieres creer en duendes y doncellas, hazlo. Ahí afuera hay una multitud dispuesta a creer contigo lo que quieras.
Escribir es, definitivamente, un acto de ternura. Huye de aquel que te hable de venganzas y pasado.
Aún hay tiempo de escribir de una tormenta y de una extraña forma de locura: La única forma de ser cuerdo. El acto que antecede al hecho de ser.
Es tiempo de saber que todo es fugaz y perpetuo. Las palabras son alfileres donde colgar imágenes y sueños. Lugares arcaicos que nos hablan adentro, en ese lugar donde escondemos nuestros tesoros y nuestras misterios. Escribe. Escribe esos deseos que te queman, esa sed de abrir los ojos y verlo todo. Escribe.
Observa el jardín y los asilos. Contempla el mar y la bahía. Vislumbra el final de unos muslos y el deseo. Aspira el aroma de una mujer o de un hombre –como gustes–. Cuando dos seres se miran a los ojos y deciden amarse; todo sobra. Pregunta sobre el sol y las acacias. Conoce la luz de los desiertos y el sabor de los estanques. Corre un río en cada lugar por el que pisas. Báñate en él. Tu camino no se tuerce en los olvidos. No hay meandros para el fango. Eres barro, arcilla, detritus, fertilidad, vida.
Callar. Soñar. Amar. Copular, por qué no. Verbos que socorren a tu espíritu. Saber. Sabiduría de santón y de borracho. Saber. Sabiduría de [censurado] y monasterio. Saberes que te preceden y te sobreviven. Saberes que son cuando tu los aceptas.
El cuerpo es terreno movedizo. Húndete en él. Se tierra. Terrenal, si lo prefieres. El cielo no te espera. Nunca espera. Porque todo es cielo. El infierno, también.
Aprende el dolor y el gozo que encierran los sentidos. No tengas miedo de no creer en ti. No creas en patrias ni ideologías. Sabes como nadie que tu hogar es un corazón que palpita, una mano tendida, una inmensa blancura donde jugar con las palabras.
Escribe. Hay mil sílabas que importan. El resto sólo hacen compañía. Mil sílabas te esperan. Son tuyas. Sólo tuyas. Te pertenecen y les perteneces. Escribe sobre ti mismo y nos nombrarás a cada uno de nosotros. No existen nombres propios en la literatura. Todos los nombres nos contienen. Escribe pues de ti y lo harás del universo.

[Oliva]

Te felicito, por tu escrito con mentalidad universal.
saludos Oliva

[RodolfoCarmona]

Gracias, Oliva, por tu lectura y tus palabras. Un saludo.

[Frs]

Rodolfo, siempre fascinado con tus escrito y pensamientos.
segui escribiendo mas
pues son de muy mi agrado.


A si Piensa Forsepsillo..

[RodolfoCarmona]

No sé qué decirto, forsepillo. Un abrazo.

[Frs]

no hay problema nos vemos

A si Piensa Forsepsillo..

[Kalessin]

Gracias Rodolfo,
cada tanto nos alegrás el espíritu.
Un abrazo para todos

[Dead poet]

Buenas tardes:

wow que bien la verdad me gusto muchio lo que acabas de poner nunca me habia dado la tarea de leer algo que tu escribieras, mas sin embargo te felicito, quisiera que leyeran este poema que voy a poerles, es un poco crudo pero es el primero que escribi y que hice publico, y esto fue hace 2 años es un espacio para recapacitar ok...

Este tiene por nombre "El hombre" y dice asi:

“Y Satanás abrió sus alas”,
tragando el ego de los mortales,
así como Belcebú devoraba la ambición y la codicia de aquel que fue creado por un ser divino,
como un león devora a su presa con tanto odio y placer,
como el hombre y sus guerras orgullosos y dueños de su ego engrandecido,
su codicia, su hambre de poder y su envidia testaruda,
ha logrado destrozar lo que dios nos ha dado con tanto empeño y amor


¿Por qué cuando Dios cerro sus ojos no basto ni un segundo para abrirlos y descubrir,
Que todo lo que había creado, sería modificado por un ser imperfecto? “el hombre”,
el cual con su enferma ambición ha echado a perder todo aquello que se le dio una sola vez


¿Por qué Si todos somos hijos de dios? ¿Por que no nos tratamos como tal?
¿Por qué existen fronteras de fe? Siendo que las fronteras son solo líneas que el hombre utiliza para dividir, poderes, razas e ideologías


y “Dios” al crear al hombre,
le brindo libre albedrío, pudiendo así crear guerra de cualquier paz,
llenando de pobreza y soledad a cualquier indicio de amor,
acabando con cualquier sueño o esperanza que pudiera cultivarse en el alma,


Y ahora que quiere entender su destino sombrío,
quiere regresar al principio y recordar su deidad progenitora,
Sin saber que la solución de sus flaquezas está en cambiar su final.

Amen...

José Octavio Casso López Avilés.


Bueno espero que les haya gustado y la verdad quisiera que le dieran una muy buena critica ok

un saludo a todos

[Frs]

José Octavio Casso López Avilész<---- no heches a Perder El nombre de la familia, con tus Poemas de [censurado]..


No es cierto bien sabes que con tu jefa me la llevo a toda madre, aunque sabes que tu jefe me odia desde que te la raye , y tu papa atras de mi..

jeje...

Pero si los poemas de este K estan Gruperrones.


A si Piensa Forsepsillo..

[Dead poet]

hay kike por lo que veo tu sarcasmo no es mas que una raya mas enla pared bueno ya que

Amen...