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Tema: Reminiscencias.

  1. #1
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    Predeterminado Reminiscencias.

    Siempre caminando con música sobreprotectora, acompañada por los decires de violines atormentados. Siempre bajo el sol, con un paladar ansioso del agrio sabor de la cerveza. Siempre triste y alegre, sabiendo ser feliz sin la una honesta seguridad de serlo. Siempre ciego, con dedos nerviosos, machacados y manchados por el exagerado cigarrillo. Siempre con un par de quimeras, mentirosas como todas las quimeras. Humeante: gris, verde y naranja.

    A veces unas cuantas lagrimas en caída libre, sin identidad. A veces enamorado, y otras matando por amor. A veces abrazando una intuición y otras tirandola al piso, pateandola, mojandola con las mil sales, con sulfuro. Humeante: gris, azul y rojo.

    Nunca con la certeza de ser quien fui, y siempre sabiendo que ya no soy, éste conjunto de huesos, pedacitos de alma y algunas reminiscencias de alguna existencia.

    Perceval.
    Última edición por PeRCeVaL; 25/08/2014 a las 20:38
    PeRCeVaL CiRo.

  2. #2
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    Predeterminado Re: Reminiscencias.

    Sr. Perceval Ciro:

    Esta es una entrada ocasional, sin que sirva de precedentes, pues en realidad ya no participo tiempo ha en monografías, lo que no implica que no pueda hacerlo cuando así lo considere.

    Sin que esto suponga que yo le dé mi apoyo, ni mucho menos, a palabras expresadas a otra forista, que yo quizá no hubiera dicho, sí que quiero matizar algo:

    1º.- Yo sí le leo a usted y creo que tiene un don especial para la Literatura.

    2º.- No creo que usted, ni creo ( ni quiero) que nadie confunda cantidad con calidad. El hecho de que un autor, un libro o un escrito tengan más o menos lectores es independiente de su valor. Éste, el valor literario, lo tiene el autor o el texto “PER SE”. Autores como Kafka o Edgar Allan Poe o Herman Melville entre muchíiiisimos no conocieron el éxito; Kafka ni publicó y no vamos a cuestionar aquí el valor de sus obras.

    Cierto es que siempre ha habido quien ha relacionado tanto en el medio escrito como en el cinematográfico, el televisivo…etc el ansiado y llamado “trending topic”o algo así, o lo que es lo mismo la búsqueda de cuantos más me vean mejor. Y en esa carrera en donde parece que quien más visitas tiene es el mejor y quien tiene pocas es envidioso, se llega a la absurda conclusión de hacer valoraciones éticas e incluso adivinatorias presuponiendo que el “TODO POR LA AUDIENCIA ( o la visita) es el Norte de nuestra vida. Yo también lo he sufrido, por eso lo sé.

    Yo leí Moby Dick, que fue un fracaso editorial y es un muy buen libro. También El Proceso de Kafka ( y el resto, por supuesto) Y cualquier cuento de Allan Poe y no lo digo yo, sino personas muy autorizadas, son LITERATURA con mayúsculas. Nunca tuvieron ni la enésima parte de éxito que tienen hoy día ciertas páginas de Internet que ni nombro, como tampoco creo que arrastre hoy multitudes El Paraíso perdido de Milton y ahí está: Una joya.

    Sí que es cierto que quizá su expresión sea un poco ( o mucho) mordaz y eso es algo que usted deberá valorar, pero no creo en absoluto que sea ni envidioso por el número de lectores ni mal escritor. Yo le leo, pero aunque no le leyera nadie es igual; uno/a escribe lo que lleva dentro y lo hace fundamentalmente para sí mismo. Si alguien lo entiende y lo comparte, muy bien y si no… ¡Qué le vamos a hacer!. Y dejando esto aparte, es cierto lo que le dicen del Quijote, pero no creo que sea el aforismo que le venga al pelo. Quizá si lo reconsidera, llegue a la conclusión de que éste es más adecuado: “Se gana más lamiendo que mordiendo”. Aunque yo lo intenté y ya ve todo lo que tuve que leer sobre mí. Pero no cuesta intentarlo, aunque Dios me libre a mí de decir más de lo que he dicho, que básicamente es: ESCRIBA, señor Perceval Ciro ( y para mi gusto LITERATURA).

    Saludos

    Ebúrnea

  3. #3
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    Smile Entre paréntesis, si me lo permiten ...

    Cita Iniciado por Eburnea Ver mensaje
    Esta es una entrada ocasional, sin que sirva de precedentes, pues en realidad ya no participo tiempo ha en monografías, lo que no implica que no pueda hacerlo cuando así lo considere.
    Disculpa que intervenga, querida amiga, aunque sea para decirte que me alegro mucho de que nos escribas algo de vez en cuando, cada vez que así lo desees.


    Un besote , a nombre de tod@s los que te apreciamos.

  4. #4
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    Predeterminado Re: Entre paréntesis, si me lo permiten ...

    Gracias, Emeric

  5. #5
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    Predeterminado Re: Entre paréntesis, si me lo permiten ...

    De nada. Un beso.

  6. #6
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    Predeterminado Re: Entre paréntesis, si me lo permiten ...

    De vuelta al Romanticismo.

    Romanticismo

    m. Movimiento literario, artístico e ideológico de la primera mitad del siglo xix, en que prevalece la imaginación y la sensibilidad sobre la razón y el examen crítico.

    Fuente: DRAE
    Última edición por Asexperia; 28/08/2014 a las 13:54
    Etapas del tiempo: clásico, relativo y magnitivo. El tiempo es el intervalo o distancia entre dos momentos secuenciales. El tiempo esta integrado de cambios continuos.

  7. #7
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    Predeterminado Re: Reminiscencias.

    Eburnea,
    Odio cuando hace esas cruzadas, con usted sólo dignifica hablar de literatura. Yo también la leo. No me gusta lo que escribo, y en general lo hago como un ejercicio y lo escupo, tengo la idea pero no la forma. No es que lo podría hacer mejor, es que no me importa. Muerdo y lamo, con una marco y con la otra más. Es una pena que usted no ande seguido por acá, su alma de profesora me hace sentir siempre joven y rebelde. Concha-marina tiene razón, me falta comprarme uno de esos gatos chinos que mueve el brazo, así atraigo lectores, gente que me ame y quiera ir de picnic conmigo a tomar jugo de tómate y reír de las bondades de la vida. Como verá y siguiendo los ciclos, a mí solo hableme de letras. Saludos.
    PeRCeVaL CiRo.

  8. #8
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    Predeterminado Re: Reminiscencias.

    Dedicado a Cortázar,

    La prueba consistía en contestar correctamente a las figuras geométricas, reminiscencias de alguna vida en Grecia, me dormí esperando la contestación del psiquiatra.

    Cada vez tenía más presente esa vida, los símbolos eran contundentes , podían salir del mar y atravesarme, yo botella de agua . En mis sueños todo es posible, no niego nada, la música sigue sonando mientras la lira destiñe su carbón en mis manos, estoy tan seguro de que soy universo que apenas puedo distinguirme ,he soñado tantas veces con ese cuerpo, sin darme cuenta.
    ¿Cómo quieren que sea ése?, soy un pez pequeño, no puedo gesticular apenas, ni puedo apartar la mirada, me alimento de vuestros pensamientos .
    Encarcelado, vida tras vida, muerte tras muerte y en cada ser.He visto muchos llenarme la consciencia de inconsciencia, queda mucho, demasiado.
    Yo siempre seré un axolotl .Me comen con los ojos cuando advierten mis ojos vacíos, el gris, rosa translucido, el finísimo circulo de oro, las impasividades del alma, el plasma del cristal destiempo .
    Mi dolor no se parece al vuestro ,es una condena eterna, sencilla, es mejor no llamar la atención. Quieren salvar las distancias, han advertido que mis tentaciones de piedra esconden el misterio en su plenitud, dicen que no pestañeo, que mis párpados están rígidos, no se dan cuenta que no son míos, quisiera descansar, pero en cada reminiscencia, el mar disipa el vidrio.
    Las formas y el olvido de tantos hombres me penetra que puedo llegar a oír las voces primeras, las que les asustaron . Ellos las encontraron extrañas, fueron de los pocos que sintieron que la culpa antecede a la falta ,cuando se desdoblaron, no sabían lo propio de la vida, me crearon para apartarse de la naturaleza, llevo milenios recordando, sin ver.
    A veces, pocas , navego en una niebla argenta, plomiza de herrumbre y siento que alguna mirada presiente el misterio en su mente, son seres difíciles, susurran la melodía, se acercan y me reconocen o creen reconocerme, recuerdos de la unidad perdida, se sirven de mí para interpelar sus noches, ven las estrellas de día, caen en precipicios ancestrales o vuelan en ciudades mitológicas. Preceden la causa.
    En el efecto contrario, aún menos veces, en soles obscuros, hombres destinados , atravesados por las palabras, confunden la melodía con grandes voces, ebrios de verdades despedazadas de tanto sacrificio humano, sin párpados, extasiados de sueños lúcidos predican capturados.
    Pero en el candor de la muerte, renacerán sin dolor , sin asfixia.
    Son los siguientes.
    R.

  9. #9
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    Predeterminado Re: Reminiscencias.

    No es justo señor Rudyard, escritor imperial, no decir nada... Estoy contestando desde que leí el mensaje, 10 minutos después de que lo publico. Tiene un olor a Alessio usted, no importa... En algunas horas o en un par de años publicare toda la respuesta, la siga escribiendo. Saludos:

    "Rudyard guarda una horrorosa similitud conmigo: la fecha de su muerte. Debo advertir, sin embargo, que todavía no he muerto. Prefiero albergar el secreto.



    Crucé por un punto de la infinita recta que formaba el umbral.
    Me recosté sobre el sofá y sonreí. Divisaba el clamor del sol en la madrugada, en su intento tonto de superar la espesa niebla. Estaba atento a mi reloj, ya que no se debería demorar mucho más.
    Tomé un libro apoyado sobre la mesita contigua y comencé a leer azarosamente..
    "A la mitad "....
    "

    No quiero decir más, pero tampoco quiero no decir nada.
    PeRCeVaL CiRo.

  10. #10
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    Predeterminado Re: Reminiscencias.

    Sr Perceval,
    ¿Se puede ser un desconsiderado?
    Esa fecha no es tan grave para mí, me casé felizmente, no me perdona mi tiempo…, creo que lo puede entender , mi dolor es para un jardinero.
    Dice que no he dicho nada, creí que le gustaría ver otras formas de entender la reminiscencia, lo dediqué a Cortázar , a su cuento; El
    axolotl, casi al final de Final de Juego, una preciosidad.
    He hablado de la evolución de la consciencia y de sus enfermedades, de su forma de mar, del cristal de la pecera. El umbral del que hablo es el inconsciente ,de eso que no niega nada,pero no es libertad. La libertad empieza cuando al uruboro se le corta la yugular,pero volvemos a él en cada reminiscencia, le he hablado de que el efecto precede la causa cuando culpabilizamos , le hablo como otras veces le he hablado de literatura. Pero usted juega un juego peligroso, no tema ,todos jugamos a eso, creí como solemos creer que no nos convertimos en nuestro contrario, pero ya ve, mi imperialismo ya lo he pagado con la vida de mi hijo, qué más quiere?

    No sabe o no debe saber,10 minutos ó toda la vida, dar lecciones no es ni bueno ni malo, depende de si lo juzgado tiene el fin de escupir, que huelo a Alessio, me pregunté quién era y luego pensé buscarlo aquí mismo, no soy Alessio , no le encuentro gusto a ponerme a tiro. Y de lo único que me ha hecho sentir algo favorable es del azar con que abre su libro,me ha hecho sonreír, como el apellido Cortázar.
    Escupió Monólogo a La locura,yo me lo perdí, ya ve en que se convierte esto con los años, me dio una gran lección un día entero ,¿se acuerda?,pero duró eso un día, ahora , bien eso ya pasó, pero en qué ha resultado todos estos años, ya no se habla con pincitas, y los que se lo proponen están rematados,he crecido en la india, y no hago metáforas gratuitamente.

    Mi texto, además de ser genial, cada día lo aprecio más ,era para susurrarle que esa apatía y ese odio se contradicen en la página siguiente y es que la literatura NO ES TODO LO QUE SE ESCRIBE ,es vida, pero no se preocupe yo escupo conejitos blancos. El problema de la ironía es que subestima la vida,y la vida le da la vuelta a todo, hay que saber donde se está y donde se está no tiene forma, Fedón se está burlando,¿el qué no dice nada, es eso posible?
    Lucy pintó la huella del oso para exorcizarla, pero algunos sapiens dijeron que no podían correr si estaba pintada en la pared, hubo jaleo y nacieron los siguientes, es hora de morir, hasta siempre, una vez..

    Eburnea, me gustó su crítica por eso escribí, espero que se me entienda de esta parte del globo pq parece que hay alguna gran escisión, como la hubo sin duda entre el mundo y la palabra,reconocer al oso en la pared de la cueva nos trajo tantas ventajas como nuevos efectos dramáticos.Hay hombres que se suben a un cajón y braman palabras sin conexiones ,el discurso suele no tener sentido, si se acerca verá que parece que no hablan ellos, sino que es la propia palabra la que los atraviesa, no tienen dueño. Me imaginé que podría molestar en un cuerpo calloso en el principio,el mismo miedo que nos produce ver a estos predicadores,les tuvo que asustar a ellos mismos en los primeros hombres ,no soy determinista,pero oír voces debe ser extraño cuando no se han oído nunca,supongo que no se preguntan cómo nos hicimos conscientes y se conforman con los primeros escritos.Pero algo le diré, no todos merecen sus críticas,le toman por moralista, su alma de profesora les hace rejuvenecer, francamente,darle la razón a estos berrridos,es cómo enloquecer, creo que me voy de aquí, me han llamado imperialista,ni que Sartre no lo hubiese sido, qué ******!
    No soy Rudyard, más quisiera!

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