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Tema: Carta de amor a emily (7)

  1. #1
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    Predeterminado Carta de amor a emily (7)

    Cerrado: Ahora todo el hilo está junto partiendo del título CARTA A EMILY
    Última edición por Eburnea; 09/04/2014 a las 10:45

  2. #2
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    Predeterminado Re: Carta de amor a emily (7)

    Sigue el interés por los pensamientos del Dr. y da gusto recorrer parajes en los que sabes encajar con la historia.
    Una recomendación: Corrige la fecha natal de Emily que sin darte cuenta, la haces retroceder en el tiempo. jajaja

    Un abrazo de Avicarlos.

  3. #3
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    Predeterminado Re: Carta de amor a emily (7)

    Cita Iniciado por Eburnea Ver mensaje
    .
    En mi equipaje llevo varios libros. Entre ellos el único que escribió la pobre EMILY BRONTË: “CUMBRES BORRASCOSAS”.

    Admiro a esta mujer, que nació en 1818 y murió en 1848. Esta novela fue el fruto de un propósito común entre hermanas, un acuerdo con Charlotte y Anne.


    Hola Avicarlos: ¿Te refieres a esta fecha???. Es la de la escritora EMILY BRONTE, ya sabes la inspiración de Alfonso. He comprobado que había puesto 1918 y ya lo he corregido. De la otra no creo haber dado fecha de nacimiento, sencillamente porque nada sabemos de ella, ni siquiera su verdadero nombre. De cualquier forma si hay algún lapsus concreto señálamelo por favor que lo corrija. Y gracias por seguir el relato, que poco a poco se ramificará.
    Un abrazo
    Última edición por Eburnea; 08/04/2014 a las 08:46

  4. #4
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    Predeterminado Re: Carta de amor a emily (7)

    Leyéndote de verdad que no hace falta acudir a los lugares, ya que los describes tan fielmente, que te encuentras en ellos. Tus aportes geográficos son estupendos, además de tenernos pendientes de la trama sentimental. Besitos.

  5. #5
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    Predeterminado Re: Carta de amor a emily (7)

    NOTA PREVIA: Dado que el relato se alarga, no parece muy conveniente abrir tema nuevo cada vez. Así pues, a partir de aquí, continuaré el hilo sin abrir entrada nueva. Sé que el título pondrá "Carta a Emily 7", pero ya no tiene solución. No pasa nada: Cada vez le pondré el nº correspondiente. Así al estar en el mismo hilo se verá mejor la secuencia de los hechos". Gracias por la comprensión.

    Así pues, a continuación se sitúan todas las anteriores

    .................................................. ................................................



    CARTA DE AMOR A EMILY

    13 – Enero- 1970
    Querida Emily: Muero por ti. Ya está, ya lo he dicho. Creía que moriría de verdad y sigo respirando. ¿Por qué casi nada es como nos lo imaginamos?. Seguramente ni siquiera te llamas Emily; seguro, que en este país nadie se llama así. Pero en el breve tiempo que tú y yo hablamos, no se nos ocurrió decirnos nuestros nombres. Había tanto que absorber, tanto que mirar, tanto que escuchar y tanto que sentir, que se nos olvidó.
    Ahora te llamo Emily, porque desde que era pequeño llevo viendo en la estantería de casa un libro con letras doradas que saltan a la vista: EMLY BRONTE. Nunca he visto que nadie abra sus páginas y jamás se ha movido del sitio, pero siempre pensé que ese nombre debería ser de una mujer interesante y que contara historias que me hicieran soñar. Le pedí el libro a mi madre y me dijo que cuando fuera mayor lo leería. Ya soy mayor y ahí sigue, con sus letras doradas: Emily, Emily.

    ¿Por qué estaba yo en aquel tren aquel día?. Tenía que ir a pasar el verano a Robledo de Chavela (Ávila) al chalet de mis tíos. Bien poca gracia que me hacía. A mí me gusta la playa y mis primos me aburren, pero el verano pasado así se decidió. Recuerdo verte corriendo por el andén, que casi pierdes el tren. ¡Me dio un vuelco el corazón!; ni lo imaginas. Desde la ventanilla alargué los brazos. Creo que todo yo me convertí en brazos que querían alcanzarte y levantarte; No, Emily, tú no podías perder el tren. Supe que si lo perdías, yo también estaría perdido y vagando por las esferas buscándote, siempre buscándote, como te busco ahora.

    De pronto, apareciste junto a mí, suspiraste de alivio, dejaste caer la maleta y el tren pitó. Se puso en marcha y tú resoplando hacia tu flequillo rebelde dijiste:
    - Menos mal, menos mal.
    Yo no dije nada, que bastante tenía con aguantar la respiración. Después, como lo más natural del mundo, me comentaste que te habían dado las vacaciones ( supongo que en Madrid y que te ibas a casa). Me sonreíste y te acodaste en la ventanilla a mi lado.

    Yo no había abierto la boca, pero me llegaba tu perfume. ¿Sabes Emily?, no sólo conocemos a las personas por sus palabras o por su imagen, ¡No, NO!, también por su olor. El tuyo lo distinguiría entre millones y la pena es que no tengo palabras para describirlo, pero era embriagador y, a la vez, ensanchaba los pulmones. Noté que a tu lado respiraba mejor, el aire era más limpio y no sólo eso: los colores eran más vivos y el paisaje que he visto cien veces cambió. Oí tu voz de nuevo
    - ¿Sabes la leyenda de las grandes piedras que hay salpicando los campos de Ávila?.
    - No
    - Dicen que Dios se enfadó un día con los abulenses y les mandó una lluvia de pedruscos. Bueno, sería un enfado pequeño y por la noche para no hacer daño, ja, ja: Mira qué original. A mí me encanta; es el único paisaje así. Bueno de los que conozco ¿Tú conoces muchos?

    - ¡Qué va!. Vivo en Madrid y veraneo con mi familia siempre en Alicante. Me gusta el mar, pero ya no conozco más. Bueno, esto sí que mis tíos veranean en Robledo y venimos mucho. Ávila es bonita, pero hace frío.

    Era consciente de lo insulso de mi conversación. ¿Por qué decía esas naderías?. ¿Por qué no te preguntaba por tu nombre o te decía que no sabía si respiraba o no y que el paisaje, el tren, los sonidos y el Mundo entero habían dado una vuelta desde que habías entrado en mi vida?.

    Porque habías entrado y ya estás dentro para siempre, Emily. Y eres la dueña de mi corazón. Y te lo tengo que decir y no sé dónde enviar la carta. Sólo tengo diecisiete años y ya no sé qué va a ser de mi vida. ¿Cuántos tienes tú?: Los mismos, creo, pero no lo sé. En la hora en que estuvimos juntos hablamos del campo, de las cigüeñas que vienen todos los años, del azul del cielo de Castilla, que es distinto de los otros azules, y de más cosas, pero ninguna personal de verdad: No hacía falta, para mí cada palabra de aquellas era una palabra de amor. ¿Y para ti?. ¡Ay, Emily!; muero por saberlo.

    Hubo momentos en que no dijimos nada. Un instante, de un eterno segundo, tu mano rozó la mía y como tocados por el rayo nos miramos. Nunca sabré lo que duró la mirada, mientras los árboles pasaban a velocidad sin que los mirásemos. Vi el fondo de tus ojos; son color caramelo. ¡Ah!, ya puedo dar nombre a tu aroma: Hueles a caramelo. Supongo que te fijarías en los míos, azulones, que llegaban hasta las profundidades de tu corazón. Te conocí entonces, Emily y supe que siempre te querría, pero no nos dijimos nada.

    ¿Por qué las palabras más importantes son las que nunca se dicen?. Si al menos me hubieras dicho dos: Tu nombre y tu pueblo, yo te buscaría. Pero estábamos eternamente juntos asomados a la ventanilla del tren y no se nos ocurrió; era como si ya los supiésemos y había tanto de que hablar y tanto que sentir….Parecía que teníamos ante nosotros todo el tiempo del Mundo, ya habría ocasión de nombres y direcciones, no entonces, que sólo cabía la emoción.

    De pronto, supimos la realidad:

    - !Uy, dije, si esto es Robledo!.:Nervioso agarré la maleta, pero la deposité en el suelo. Tú pareciste desconcertada

    - ¡Encantado! El viaje ha sido como un soplo. Que disfrutes de tus vacaciones
    - Igualmente

    Ya no había tiempo; todo se esfumaba.

    Me miraste con tus ojos color caramelo y no llegaste a decirme eso que ahora quiero oír y no puedo. A toda prisa me apeé de aquel bendito y maldito tren.
    En el andén miré y vi tu rostro pequeñito que se desdibujaba y una mano que me decía adiós y que juraría fue a los labios para enviarme un beso por el aire.
    Y al aire envío esta carta, Emily. He ido muchas veces a la estación de Chamartín y no sé qué hacer, salvo secarme las lágrimas con el revés de la manga.
    Ya te lo he dicho cien veces, Emily: Muero por ti. Pero sin embargo no dejo de vivir. Aunque sólo sea para recordarte.

    Alfonso
    ----------------------------------------------------------------------------------------------


    CARTA DE AMOR A EMILY ( 2)

    Llanes (Asturias), un día de verano de 2013

    Querida Emily: ¿Cuánto tiempo ha transcurrido desde mi primera carta?. ¿Recuerdas?...Decía: “Muero por ti”. Aún no había cumplido 18 años y nunca llegó a su destino, porque ¿Cuál era el destino?. Jamás lo supe.

    Después, seguí escribiendo para ti, que en realidad era para mí mismo, pues no había dirección. ¿Dónde vivías? ¿Quizá en Salamanca?. ¿Quizá en algún pueblo de la provincia?. ¿Pensaste alguna vez en mí?. ¿Subiste más veces en aquel tren?.

    ¡Cuántas veces he ido a la estación!. También viaje a Salamanca. Le tomé el gusto y he vuelto muchas veces: No hay ciudad igual. ¿Quién puede encontrar ese tono en la piedra, labrada en plateresco?. Me asomé muchas veces al pretil del puente romano del Tormes. Me situé junto a Fray Luis de León, ante la Universidad. Nunca te vi. Ni en los pueblos pequeños, donde cada año llegan las cigüeñas al campanario, y que también visité en todas las épocas.

    Como es natural pasaban los años y yo, además de amarte, hice una carrera. Soy médico Emily; neurocirujano, para más señas. Conozco el cerebro a la perfección, es maravilloso, ahí está todo, lo he visto cientos de veces. Pero no pueden verse los pensamientos ni los sentimientos. !Ah!, que es cuestión de enzimas, de química, de neurotransmisores…. Ya lo sabemos, pero…¿En cuál anidas tú?.

    Dejé de escribir cuando acepté que no te encontraría. Pero seguí pensando, pensando. ¿Cómo será ahora? me iba diciendo conforme pasaba el tiempo. ¿Qué hará? ¿Se habrá casado?. Te he “visto” con niños. Te he visto bajando en canoa, de montañera, ante un microscopio… hasta ejerciendo de misionera en África. Creo que cuando te vea y me digas a que te dedicas no me podré llevar sorpresa.

    La vida tiene sus circuitos naturales y yo no soy una excepción de la vida. Acabé la carrera y me casé con una compañera que en realidad siempre formó equipo conmigo. Formamos un buen tándem y nos gustan las mismas cosas. Pronto huimos de la ciudad y nos fuimos al Norte. Ya sé que el nombre y el prestigio parece que van unidos a las dos ciudades grandes, pero a nosotros nos gustan los acantilados. En el fondo no puedo dejar de ver piedras. No son como las desperdigadas por los campos de Ávila. No tiene nada que ver el paisaje con Robledo de Chabela, pero las piedras, piedras son y a mí me gustan. En el fondo me recuerdan nuestra conversación del tren.

    Tengo un solo hijo que se llama como yo y que también es médico; ¡cómo ha pasado el tiempo!. Soy abuelo de un bebé precioso de dos años y puedo considerarme feliz. Mis allegados dicen que la vida me ha sonreído y probablemente tienen razón, pero siempre ha permanecido en mi interior esa nostalgia de no haber sabido nada de ti , Emily.

    Hace poco, paseando por la playa de Cue de Llanes (¿la conoces, conoces la costa que lame la Cordillera Cantábrica?), Lucía, mi esposa, me comentó que iba a leer a Emily Bronte. Se me nublaron los ojos y lo notó. -¿Qué te pasa?, me dijo. Yo le cogí una mano. La tenía fría en el atardecer. – Me has traído un recuerdo de mucho tiempo atrás.

    Se lo conté y conforme lo contaba apretaba más fuerte mi mano. Fue un alivio que comprendiera la verdad. Tengo un hueco en el alma, un hueco de juventud que no se ha llenado. Nada ni nadie lo puede llenar y si no se llena, mi juventud quedará para siempre sin haber sido lo que debió ser. La vida ha dado la vuelta entera; tú, congelada en mi mente, con tu flequillo rebelde de 17 años también habrás hecho un largo camino.

    Pero nos quedó pendiente encontrarnos otra vez. Sólo una, pero podernos dar nuestro nombre y poder soltar que aún te quiere mi corazón, que, como es grande, no quita lo que quiere a tantos que han ido surgiendo en el camino que ya te he dicho.
    Pero tú no has desaparecido porque surgieran otros. Estás, quiero creer que estás y que recuerdas también aquel tren que salió de Chamartín y rodó por tierras de Castilla León.

    Me ha dicho Lucía que suba la carta a Internet. Es como ponerla en la cima del Mundo y encontrarla no es como encontrar una aguja en un pajar, es encontrar el pajar.
    Tengo trabajos científicos publicados, pero esta carta no puede estar en esos foros donde se me conoce. No porque me de vergüenza, sino porque no tiene razón de ser.
    Así que he abierto un blog. Se llama EMILY. Lo abro con esta carta. No hay muchas posibilidades, pero antes, cuando guardaba las cartas en el cajón había menos. Si la lees. Si te reconoces en ella, si aún te acuerdas, si quieres esa página de tu juventud, házmelo saber. Podríamos vernos en un lugar que siempre imagino lleno de luz y precioso: El andén de la estación de Chamartín. Luego podríamos tomar un café y después ya no te llamaría Emily. O sí. No lo sé. Has sido Emily tanto tiempo, que aún me siento morir cuando pienso el nombre.

    Siempre

    Alfonso

    -----------------------------------------------------------------------------------------


    l
    Última edición por Eburnea; 09/04/2014 a las 10:07

  6. #6
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    Predeterminado Re: Carta de amor a emily (7)


    Tengo que empezar a leer detenidamente...Desde los primeros números.
    Así no me pierdo este hermoso relato.
    Saludos y cariños Ebúrnea.

  7. #7
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    Predeterminado Re: Carta de amor a emily (7)

    Gracias. Yo creo que es lo mejor, si lo vas a seguir. A partir de ahora estarán siempre aquí sin cambio a tema nuevo, que es un lío porque lo último pasa delante de lo primero. Que me leeas es un acicate. Gracias de nuevop

    Ebúrnea

  8. #8
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    Predeterminado Re: Carta de amor a emily (7)

    Cita Iniciado por Eburnea Ver mensaje
    Gracias. Yo creo que es lo mejor, si lo vas a seguir. A partir de ahora estarán siempre aquí sin cambio a tema nuevo, que es un lío porque lo último pasa delante de lo primero. Que me leeas es un acicate. Gracias de nuevop

    Ebúrnea
    La historia de Alfonso, está con máximo interés y es una delicia seguir el relato. por ello te propongo una solución ya que tienes dispersos los seis primeros capítulos.
    Ya te advertí del peligro que en un mes, o dos se cierren los primeros capítulos, lo cual al lector novel, se le complica dar con él.
    En tu mano está usar este ardid:

    Al capítulo 7 (inicio de lo ya a continuar seguido, le clicas a editar. Abierto de nuevo el hilo, le pones un copiar pegar de cap. 1, a continuación, lo mismo del cap, 2 y sucesivamente hasta el cap 6.

    Ellos aparecerán luego seguidos con lo que nos adorna el foro con el AGREGADO. Luego sin tocar para nada los del cap 7 y 8 le clicas al "GUARDAR". aparecerá todo con una aclaración por parte del robot de "Última intervención a...."

    Y para que ello lo puedas realizar de manera cómoda, mantén dos pestañas abiertas del foro de monografias, una donde editas y la otra, en los capítulos a copiar. Así el copiar-pegar resulta inmediato.

    Si te decides ahora, tu labor será perder algún tiempo en realizar el cambio, pero si lo decidieras por ejemplo en el cap X , o tendente a infinito, ya ignoro si el programa del foro sería capaz de albergar tantas extensiones.

    Un abrazo de Avicarlos.

  9. #9
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    Predeterminado Re: Carta de amor a emily (7)

    Gracias Avi, esta misma tarde me pongo a la labor. Si se pierde el hilo o si no se empieza, no tiene sentido ni leer ni escribir. Debía haberlo pensado antes, pero tampoco creía que iba a alargarse y que cada día escribiría una carta. Ha tomado cuerpo y hay que organizarlo. Lo que tú dices es lo sensato y es lo primero que haré. Un beso

  10. #10
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    Predeterminado Re: Carta de amor a emily (7)

    ¡¡¡¡Felicitaciones Ebúrnea !!!

    Una historia con todos los "" condimentos"" románticos, y además con el plus de las fantasías de cada cual ...

    ¡¡Que increíble!!! que el personaje se llame Emily por Cumbres Borrascosas, cuando uno de mis personajes de una novela inconclusa, se llama como el personaje masculino de esa novela..
    Esas páginas están tecleadas a máquina y""" duermen"""" en la carpeta de las novelas inconclusas...Ya que, es sobre los ingleses que poblaron Valparaíso en el siglo 19.

    Felicitaciones y te sigo leyendo muy interesada...
    Saludos y cariños.

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