Víctimas de un mal entendido.
Un poro delator,
un suspiro,
un pecho que luce perfecto
pero que busca acomodarse,
y acomoda una excusa
y en esa hermosa
y bien calculada excusa
ahora habita mi mirada,
una fantasía instantánea,
tal vez desechable, tal vez momentánea
en aquel pecho que busca atención
en aquellas manos que buscan
jugar con otras manos,
con otro cuerpo, con otras gotas de sudor.
Ya somos dos las víctimas de éste mal entendido.
En nuestro mal entendido
caen tus pies sobre los míos
y muere la pereza
que algún día reinó en nuestra
inhabitable vergüenza;
y nos disculpamos
y en medio de las disculpas
nos ponemos rosaditos
dos buches que ya se han transformado
en pigmentos que invaden la piel
y la conquistan,
con su rojo apasionante,
con su dulce olor a canela.
Nos llenamos la cabeza de infortunios
y en la mesa no está el plato
que realmente deseamos,
no hay piernas, no hay carne viva
no hay un 'dame más' que nos
sirva para remorder la conciencia
no hay un cuerpo que se pueda
comer sin manos,
no estás tú, no estoy yo,
no hay un pero que nos aleje
de nuestro destino:
Comernos con malas ganas
mientras nos hundimos
en nuestro propio abismo.
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