Amantes es de amarnos antes y odiarnos después.

[mr. peralta]

Discutíamos sobre ser amantes
mientas el egoísmo nos alimentaba los ojos
y nos convertíamos en un jardín
lleno de miradas autistas con alma de jungla
y se nos olvidaba el amor, se nos olvidaban los dedos
se nos olvidaba que discutir era el acto de exponer ideas
no de destruirlas mientras las asfixiábamos contra la almohada.

Y dentro de nuestro rencor,
rencor palpable, rencor que nacía en cada mordida,
nos desprendíamos todo aquel amor que nos juramos
y nos íbamos descubriendo en cada gota de sudor,
en cada nube de aquel cielo cargado de Mercurio.

De ahí nuestra conclusión,
amantes es de amarnos antes y odiarnos después,
buscar aquel nivel perfecto en que nuestra rabia
y pasión puedan convivir como hermanitos:
siempre discutiendo, siempre queriendo llamar la atención
desafiando todo para ser el favorito de nuestra madre.

La familia Amantes está compuesta por las hermanas Rabia y Pasión, ambas bastardas, y su madre, conocida como la egoísta del pueblo: Doña Satisfacción.

[Avicarlos]

No me lo había planteado así. Reflexionando, creo que será por no haber vivido estas situaciones.
Estás dando grandes lecciones, para los arcaicos como yo. jajajaja

Saludos de Avicarlos.

[mr. peralta]

Amantes no se aplica solamente a infidelidad, al menos yo lo veo así. ¿Ha estado solo toda su vida? Saludos.

[Avicarlos]

Mas bien no me hallé solo jamás.

Saludos de Avicarlos.

[Caracolamarina]

Amantes...esos que están presentes o ausentes ....en lo real o en"" la loca de la casa"""...que sin pensar se nos desboca....
Esos, que nos traen a la vida, mediante saciar ...las bocas ...en besos furtivos..y en camas ajenas...

mr. peralta..Bue...Ud es de los que nos traslada a ciertos lugares ...y nos deja con ganas de leer más...
Felicitaciones...como siempre ...Excelente.
Saluditos.

[maiterumble]

Poema Los Amantes de Julio Cortázar

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

[URL="http://www.engormix.com/MA-agricultura/noticias/argentina-barbechos-soja-malezas-t15191/p0.htm"]malezas en soja[/URL]

[mr. peralta]

Amo a Cortázar, te dejo esto.

Dans ma péniche. - Luis Cernuda

Quiero vivir cuando el amor muere;
muere, muere pronto, amor mío.
Abre como una cola la victoria purpúrea del deseo,
aunque el amante se crea sepultado en un súbito otoño,
aunque grite:
Vivir así es cosa de muerte.

Pobres amantes,
clamáis a fuerza de ser jóvenes;
sea propicia la muerte al hombre a quien mordió la vida,
caiga su frente cansadamente entre las manos
junto al fulgor redondo de una mesa con cualquier triste libro
pero en vosotros aún va fresco y fragante
el leve perejil que adorna un día al vencedor adolescente.
Dejad por demasiado cierta la perspectiva de alguna nueva tumba solitaria.
Aún hay dichas, terribles dichas a conquistar bajo la luz terrestre.
Ante vuestros ojos, amantes,
cuando el amor muere,
vida de la tierra y la vida del mar palidecen juntamente;
el amor, cuna adorable para los deseos exaltados,
los ha vuelto tan lánguidos como pasajeramente suele hacerlo
el rasguear de una guitarra en el ocio marino
y la luz del alcohol, aleonado como una cabellera;
vuestra guarida melancólica se cubre de sombras crepusculares
todo queda afanoso y callado.

Así suele quedar el pecho de los hombres
cuando cesa el tierno borboteo de la melodía confiada,
y tras su delicia interrumpida
un afán insistente puebla el nuevo silencio.

Pobres amantes,
¿de qué os sirvieron las infantiles arras que cruzasteis,
cartas, rizos de luz recién cortada, seda cobriza o negra ala?
Los atardeceres de manos furtivas,
el trémulo palpitar, los labios que suspiran,
la adoración rendida a un leve sexo vanidoso,
los ay mi vida y los ay muerte mía,
todo, todo,
amarillea y cae y huye con el aire que no vuelve.

Oh, amantes,
encadenados entre los manzanos del edén,
cuando el amor muere,
vuestra crueldad; vuestra piedad pierde su presa,
y vuestros brazos caen como cataratas macilentas,
vuestro pecho queda como roca sin ave,
y en tanto despreciáis todo lo que no lleve un velo funerario,
fertilizáis con lágrimas la tumba de los sueños,
dejando allí caer, ignorantes como niños,
la libertad, la perla de los días.

Pero tú y yo sabemos,
río que bajo mi casa fugitiva deslizas tu vida experta,
que cuando el hombre no tiene ligados sus miembros
por las encantadoras mallas del amor,
cuando el deseo es como una cálida azucena
que se ofrece a todo cuerpo hermoso que fluya a nuestro lado,
cuánto vale una noche como ésta, indecisa
entre la primavera última y el estío primero,
este instante en que oigo los leves chasquidos del bosque
nocturno. Conforme conmigo mismo y con la indiferencia
de los otros,
solo yo con mi vida,
con mi parte en el mundo.

Jóvenes sátiros
que vivís en la selva, labios risueños
ante el exangüe Dios cristiano,
a quien el comerciante adora para mejor cobrar su mercancía
pies de jóvenes sátiros,
danzad más presto cuando el amante llora,
mientras lanza su tierna endecha
de: Ah, cuando el amor muere.
Porque oscura y cruel la libertad entonces ha nacido;
vuestra descuidada alegría sabrá fortalecerla,
y el deseo girará locamente en pos de los hermosos
cuerpos que vivifican el mundo un solo instante.

[Caracolamarina]

mr. peralta...Nos deja...de Plop....Hermoso...poema. No conocía el autor...
Gracias por el excelente ""regalito"".
Como siempre, leerlo es un gran placer, sean las letras suyas..o como estas.
Luis Cernuda...una sensibilidad para decir...
Saluditos.

[mr. peralta]

Gracias, un abrazo que llegue Baires.