Estas líneas hablan de mi...

[Cochero]

Este proviene de "Cosas Muertas", se llama "Ha Trabajado La Muerte".

Sucedió con este libro, iniciada alguna noche en mi trabajo. Comencé a ser "invadido" por alguna extraña musa, que hizo que las letras se sucedieran casi intempestivamente. Escribí unos 12 prácticamente en poco tiempo.
Algo que nunca me había sucedido.
Lo curioso es que, a pesar del título, no son tan tremendamente lúgubres como uno pudiera predecir.

¿Quién soy yo?

¿Quién soy entre tanto regocijo de tumbas?

No reconozco a nadie,
no sé siquiera sus nombres.
Estas huellas no son las que prohibía yo,
ningún rostro me mira con aquella moderación
que me gustaba tanto y que aún deseo.

¿Dónde es que estoy?
¿A quién pertenecen estas lánguidas criptas
aturdidas y malhumoradas?

Yo no ordené para mí tantos huesos.

Necesitaba un sitio familiar y conocido;
precisaba de nuevas amistades,
algún colchón de hojas reverdecidas,
necesitaba en verdad de mejores muertos.
Estos me abandonan en la noche
y ********mente van a contar las estrellas.
Permanecen estáticos en las calles,
o se rompen de puro gusto entre las rejas.

Yo me quedo solo, como siempre,
aunque me gusta estar solo:
Nadie puede interrumpir mis gemidos, los ronquidos
de mis ausentes pulmones,
a nadie perturba mi sonrisa seca.

Miro hacia abajo, miro hacia arriba:

Ha trabajado mucho conmigo la muerte.

[Caracolamarina]

¿Dónde es que estoy?
¿A quién pertenecen estas lánguidas criptas
aturdidas y malhumoradas?

Qué buenas figuras literarias para un relato...
Reitero...Como siempre, excelentes letras.
Saluditos muy cordiales Cochero...que nos admiras con tu pluma.

[Cochero]

¿Dónde es que estoy?
¿A quién pertenecen estas lánguidas criptas
aturdidas y malhumoradas?

Qué buenas figuras literarias para un relato...
Reitero...Como siempre, excelentes letras.
Saluditos muy cordiales Cochero...que nos admiras con tu pluma.

Mil gracias como siempre por estar contemplando mis letras, Cara.

Besotes...!!!

[Marea]

Hermoso todo lo que escribes!...ahora , escribes este post acá porque no quieres que se pierda el hilo como ocurriría en poesía? o un post que sólo hable de tu producción?...disculpa si soy impertinente es que me gusta saber el por qué de las cosas (me vuelvo puber), si antes publicabas aparentemente bien en poesía...

[Cochero]

Hermoso todo lo que escribes!...ahora , escribes este post acá porque no quieres que se pierda el hilo como ocurriría en poesía? o un post que sólo hable de tu producción?...disculpa si soy impertinente es que me gusta saber el por qué de las cosas (me vuelvo puber), si antes publicabas aparentemente bien en poesía...

En realidad, lo expuse en Café Literario porque adjunto algunos datos más acerca de cada uno de los escritos, además de que podemos llegar a discutir algunos aspectos de los mismos, incluso responder preguntas y-o consultas, algo que en Poesía me parece desviaría la atención.
Igualmente, es posible que solicite sea movido a Poesía, aunque me parece que no corresponde en este caso.
La idea es, desde luego, publicar cada día uno o dos trabajos propios acompañados con alguna foto de referencia.

Agradezco como siempre la felicitación.

Abrazo grande!

[Cochero]

Este escrito proviene del libro "En El Horizonte", habla de una partida bastante traumática por la que atravesé.
Su nombre: "Evasiva".

Yo me fui.
/
Escapé con el temblor de la tarde
que suspiraba reproches viejos.
Marché por los patíbulos del silencio
sin mirar atrás de nuevo.
Fueron las penumbras frágiles
las que sujetaron mi cuerpo,
las insomnes caricias cerradas
que floraban rentadas en mi huerto.
/
Yo marché.
Me vestí con cirros quebradizos
que se marginaban en el cielo
y fui del cielo plomizo por un instante.
/
El viento trenzaba remolinos diferentes,
como si de una rara angustia se tratara.
Millones de pétalos trémulos
fenecían esperando un nuevo milagro.
El bálsamo fue un beso tuyo
escondido tras el pórtico descarnado.
/
Yo me fui; Tuve que escapar.
El quieto abismo de tu recuerdo
abría sus fauces de inquietante leona.
Un éxodo de estrellas profundas
lloviznaba sepulcral sobre la mesa.
Escapé porque era premisa.
porque el impalpable ambiente
gritaba en mi oído tu nombre,
porque cada letra caía en mi alma
como en otoños las hojas.
/
Yo me marché.
Partí con la fatiga del sol
que me dejaba un saludo discreto.
/
Yo fui el que marchó.
/
Tenía que escapar.

[Caracolamarina]

Yo me fui; Tuve que escapar.
El quieto abismo de tu recuerdo
abría sus fauces de inquietante leona.
Un éxodo de estrellas profundas
lloviznaba sepulcral sobre la mesa.
Escapé porque era premisa.
porque el impalpable ambiente
gritaba en mi oído tu nombre,
porque cada letra caía en mi alma
como en otoños las hojas.
/
Yo me marché.


Cochero... Leerte nos hace vagabundear, por recuerdos escondidos, allá en el fondo del baúl de la mente y la ""loca de la casa "" se nos arranca de su encierro.
Excelentes letras...
E insisto...que tienes que ..compartirlas con...los que más puedas.
Felicitaciones y te seguimos leyendo.

[Cochero]

Este escrito se llama "Ropa Vieja", y proviene de "Como Si Fuese Nada"

En el ropero suelo guardar mi ropa,
escondo los respiros que dimos juntos,
cuelgo mis desprotegidos deseos
que ahora truncos no tienen sitio definido.

La puerta huele a humedades viejas,
tiene el perfume de tu cuello,
la insistente paz que rodeara tus labios.
El espejo del fondo
ha podido encarcelar tu silueta.
La custodia desde el final de su sombra
como un soldado fiel a su corona.

Abro un cajón y escapas con sandalias tiesas,
con la camisa negra de estrellas
y aquel delicado vestido largo.
Buscas el refugio del rincón silente
y ausentas tus piernas con pasos gastados.
Es tiempo de dejarte ir,
de abrirte la ventana para que vueles alto,
para que no vuelvas y dejes de dolerme,
para que finalmente yo quede calmo.

Aún falta que lleves cosas tuyas.
algunas que también yo extrañaré mañana.
Fotos desnudas, flores absurdas
y cruces abandonadas.

Hay sonrisas, ropa vieja,
solicitudes extraordinarias.

En el ropero callado
solo esperan restos de lluvia
y mi puñado de frases ilesas.

[Caracolamarina]

En el ropero suelo guardar mi ropa,
escondo los respiros que dimos juntos,
cuelgo mis desprotegidos deseos
que ahora truncos no tienen sitio definido.

Cochero...

Guardamos pensamientos, recuerdos, ilusiones que fueron, amores idos...

Excelente.

[Cochero]

Les acerco uno más, denominado "Calendario". Forma parte del libro "Sesenta Maneras De Quererte".
Creo que anteriormente lo llamé "Setenta Maneras...", pero vamos a definirlo en Sesenta, solo por cuestión de "locura poética" propia...jajaja...

Me provoca tanto miedo el calendario,
con esos ojos de números
y la boca ardiente de fechas.

Cuenta el paso de los días incontinentes
y los cambios rápidos de meses.
Veo cumpleaños feroces,
agasajos de no sé cuáles gente.
Hay flotando entre cada semana
un suave perfume de nostalgias
y un sinsabor infinito de veces.

No me gusta Enero y su cruz
ni tampoco Febrero con ese pálido aire de fiesta.
Cuando Mayo aprieta
mis manos quieren llenarse de primaveras.
En Junio la soledad se lamenta
y por el rocío rebota la luna eterna.
Pero en septiembre y con tantas flores
todo parece ser distinto.
Para el regreso de noviembre ya nadie queda
y a Diciembre siempre se le hace tarde.

Y se desploman los días
como hojas amarillas y secas.
Fallecen nombres que deberían ser inmortales.
Se mofan entre las horas estas canas en desuso.
Desde la esquina menos sospechada
un cortejo de números
pasa sin siquiera darse vuelta.

Detesto mover el calendario
y pasar a un nuevo día.

Llevan tan bien la cuenta
de los días en que faltas.