35 años sin Neruda

[Mariscal]

Él pudo escribir 20 poemas de amor y una canción desesperada...

Y nosotros a 35 años de su muerte ni una línea...

[dragonfly]

Uuuuuuuu Neruda... lo mejor de lo mejor para mí... y tan excelente como leerle, es escucharlo declamar sus propias creaciones...

[url="http://www.youtube.com/watch?v=X9Ny9HHUqYo"]Canto de Amor a Stalingrado[/url]

[karlacris]

La primera poesía de Neruda que leí, cuando era una chiquilla de 9 años...


[url="http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=693&p=Pablo%20Neruda &t=La%20mamadre"]La Mamadre[/url]

[Marea]

Que bueno que hubo un espacio para este señor escritor, un romántico sin cura, dedicado a cultivar sus sentidos...un saco de emociones. Sin embargo, y espero no resulte un sacrilegio decirlo, su forma de leer su poesia no me inspira para nada...prefiero escuchar a otros declamar sus creaciones...

[Lucien_de_Rubempre]

Permitidme que discrepe señoras y señores,

Habláis en un primer término que es un poeta romántico. Vana ilusión y un pensamiento desafortunado. En toda su carrera no ha escrito una sola frase digna de elogio, su obra autobiográfica: confieso que he vivido, carece de lo más importante de ese título, de vida. En sus desechables hojas, encontramos que a los seis años recuerda con una sagacidad y una perfección maravillosa que su padre le dijo unas palabras de elogio hacia él sobre lo que había escrito en un cuadro. Tengo 24 años Madmussell y ni siquiera yo consigo recordar lo que leí hace tres años, tiempo en que leí esa obra y 20 poemas de amor y una canción desesperada. Jamás en mi vida, y lo digo con voz bien alta he perdido tanto el tiempo como en esos momentos. Antes de leerlo, lo consideraba un monumento al poeta, una estrella que hiciera lo que hiciera siempre brillaría por encima de los demás, algo así como un Picasso, al acabar de leer dichos bodrios, es más ni si quiera los terminé resarcí en mi mente la imagen del patético "poeta" (cosa que no es ni será en absoluto), señoras, señores, habéis leído y dedicado unas palabras a un víl y corrupto mercenario. Nunca ha sido poeta, no como Keats, Baudelaire, Rimbaud o Edgar Allan Poe. Vuestro Romanticismo, su romanticismo eran palabras despreciando el verdadero Amor, eran sólo lisongas, materia bruta para algo que ha de ser considerado pulcro y bello. Sus palabras de adolescente empedernido no debe, yo creo que no lo ha echo, no os ha conmovido, pero sí la trayectoría visceral de entramado de suscesos históricos que él sí vivío sin merecerlo. El Premio Nobel otorgado inconscientemente y tal vez, comprado por él mismo le dió una fama equivocada y casi, él sólo consiguió destrozar la poesía. Pero no lo consiguió y no lo conseguirá jamás ese viejo insípido, estéril de talento y que el único logro que ha conseguido y conseguirá jamás es morirse, tanto en vida como en obra.