Amor

[prometeo6002]

El amor es más largo que un invierno sin cobija,
una estrofa de puntos suspensivos,
una ausencia post mortem,
tan libre, que un reclamo lo espanta con terror de ciervo
y como el ozono, incorpóreo,
por eso cuando no estás,
me doy el lujo de inventarte como me places,
y si te tengo dilato en besos
o sufro porque no imagino el sobresalto de tu ausencia,
si pides que no marche, inquieta saber que no soy libre
que no tengo opción para sentir que vuelvo
entonces qué será del amor
cuando no haya retorno,
cuando sea él quien espere,
la necesaria eternidad para el reencuentro.