Ver la versión completa : Leer, toda una aventura
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"si tienes un jardín y libros, tienes cuanto necesitas"
cicerón
tutifruti
08/05/2014, 06:26
Me gusta el juego, yo hye he hecho mentalmente mis respuestas, y seré honesta y cuando publiques los resultados, te diré con cual de ellas me identifico más. No sabía la frase de Cicerón, pero es muy acertada-
RESULTADOS DEL TEST
Web interesante. Saludos
tutifruti
08/05/2014, 13:59
Decididamente no pertenezco al grupo A, estoy entre B y C. Siempre he dicho que los libros pueden llegar a convertirse en amigos predilectos. Años atrás escribí algo con este tema. Ya veo Eburnea, que sacas el tiempo de donde sea, seguro que duermes menos que yo. Besos
RECETAS PARA EL FOMENTO DE LA LECTURA
Ante todo, esta frase:"Si un niño queda vacío de textos, en el sentido más cabal del término, sufrirá una muerte prematura del corazón y de la imaginación" (Georges Steiner)
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Envidio a los que leen mucho. Yo, antes, también leía bastante, pero me cansé de hacerlo cuando me di cuenta de que ya había encontrado mi razón de ser.
Por lo cual pienso que muchos de los que escriben, lo hacen porque sienten cierta angustia interna que intentan aliviar más o menos a través de sus obras ...
http://www.youtube.com/watch?v=I4q963gzGQA
Envidio a los que leen mucho. Yo, antes, también leía bastante, pero me cansé de hacerlo cuando me di cuenta de que ya había encontrado mi razón de ser.Y, desde entonces, cuando leo un libro, lo hago, más bien, para confirmar eso.
Por lo cual pienso que muchos de los que escriben, lo hacen porque sienten cierta angustia interna que intentan aliviar más o menos a través de sus obras ...
Leer, !LEER!. ¿LEER?............................................ ...LEER
Tienes razón. Y lo de "Mi mamá me mima" me trajo gratos recuerdos de mi infancia, pues mi maestra de la escuela de párvulos nos lo decía. :yo:
en épocas de muchiiisimo trabajo, sin un minuto libre para leer, asomarse a su biblioteca sólo para mirar y sentir sus libros durante unos instantes.Esto es algo que siempre me ha impactado. Es como si me sintiera rodeado por un ejército de soldados que me tranquiliza; me siento protegido, pero no sé de qué exactamente.
Bueno, los libros, por su contenido, nos protegen contra la ignorancia. :yo:
Emeric, ¿Cómo estás? Siempre haciendo alguna apreciación interesante, aunque esta vez difiera sobre el concepto que has vertido. No siempre escribimos por angustias internas, muchas veces se escribe por angustias externas, teniendo en cuenta en la sociedad que nos desarrollamos como individuo. También podemos escribir por necesidad interna o externa. Las palabras que envuelven una buena frase o un buen libro, es el alimento, justamente, interno de las almas, si es que éstas existen. He escrito más de una obra, dos de las cuales todavía no he publicado "Las Mil cara de Dios"; "Innata Perversión", esta última en el género novela policíaca. Entre las obras escritas, jamás tuve la angustia interna a la que haces referencia. Te mando un grato saludo, esperando sigas aportando tus conocimientos en el foro.
; me siento protegido, pero no sé de qué exactamente.
¿Y por qué habría que saberlo?. "Saber"...., palabra perteneciente al ámbito intelectual.Se queda corta
Entre las obras escritas, jamás tuve la angustia interna a la que haces referencia. Te mando un grato saludo, esperando sigas aportando tus conocimientos en el foro.Gracias, Eliel, y disculpa la tardanza en contestarte; es que no había vuelto por aquí desde hace algún tiempo. Bueno, yo no me refiero a escribir libros, sino a cuando entro a una biblioteca, y me encuentro rodeado por muchos libros; me siento protegido por esos soldados, probablemente contra la Ignorancia. Saludos.
Buena definición y apreciación de la lectura: Una protección sobre la ignorancia. Pero yo creo que es más; la lectura es un espacio grato, un "lugar" en el que asentarse y permanecer sabedor/a de que es exactamente el sitio donde deseas estar, con quien quieres estar y respirando a tus anchas. Que nunca nos falte ese espacio vital.
tutifruti
11/11/2015, 16:25
Pues sí Ebúrnea leer es media vida, la otra mitad la vamos confeccionando nosotros/as mismos/as.
Y que lo digas, tutifruti. Cuánto me alegro. Un abrazo
yo creo que es más; la lectura es un espacio grato, un "lugar" en el que asentarse y permanecer sabedor/a de que es exactamente el sitio donde deseas estar, con quien quieres estar y respirando a tus anchas. Que nunca nos falte ese espacio vital.La respiración del ser profundo ....
La respiración del ser profundo ....
Me gusta. Desarrolla la idea, por favor, nos hacen falta comentarios de calidad
Hola a todos,Leer es un acto, y entre el acto y la potencia que inquieta,pues según Cercas;” la verdadera literatura inquieta, no simplifica la realidad, la complica”,hay un verdadero acto-potencia de humanidad, no sé si será para unos por amor al saber, para otros un viaje para delimitar sus pertenencias más profundas, pero en todo caso es un profundo esfuerzo por entender, no sólo el mundo, lo bueno y malo, justo, injusto, bello o feo sino el propio sueño del autor, su arte,el nuestro, ya que yo soy el que siente, somos seres sintientes.Metempsicosis es sólo una palabra griega dice James Joyce en el Ulises, en él podemos leer a un hombre que piensa lo que piensa un hombre que va por la calle y que une sus divagaciones con el cordón umbilical de sus recuerdos, de los recuerdos de la humanidad, el saber y el sentir,los mitos cotidianizados en un solo día ,otros caballeros le transportarán a un viaje por “la humanidad “ con un mensaje único.Leer es libertad y cuanta más,más ilimitado es el mar, sus puertos, sus islas, más se aleja uno de su patria y con más recelo la siente,cuanto más extranjero de uno mismo, más sabores y sentido musical, acaso no es el placer algo profundo, acaso la palabra que según Cervantes es el arma invictus ,acaso no es el único placer que no muere, acaso no escribieron todos los grandes para que nos regodeáramos en ellas, dice también algo de hilvanar cuerpos entrelazados.No se puede leer un diccionario, consultar sí, hace falta sentir para leer, hace falta del otro que se destapa hasta el inconsciente, que te convierte en asesino o en la madre del asesino ,que te destapa tus insensibilidades, y te desvela lo que ya sabías sin saber, cómo cuando Ulises oye y entiende a las sirenas sin escuchar. No es un mundo más seguro, es el Guadiana que desaparece y suplica: "Soy el hijo de la Tierra y del estrellado Cielo. Esto también vosotros lo sabéis. Me hallo desecado por la sed y estoy pereciendo. Venid, dadme inmediatamente la fresca agua que mana del Lago de la Memoria". Ya sabéis no bebáis del Leteo.Al fin y al cabo la libertad es ser casi-otro. Metempsicosis, Ahora estoy con el Ulises a ratos, he acabado “El reino de este mundo” de Carpentier(una pasada!!) y en el **** autobús me voy leyendo los indiferentes de Moravia,leer es descender al infierno y volver, un abrazo órfico, ****** ya se me han olvidado los huevos!
.No se puede leer un diccionario, consultar sí, hace falta sentir para leer
Me gusta esta idea. Es un acierto. El otro día oí a no sé quién en TV. decir que hoy se lee más que nunca, si lo entendemos en sentido literal: Todo el mundo va leyendo mensajes de móvil, o cualquier otro de redes sociales, de esos que limitan el número de palabras, por ejemplo. La paradoja era, que leyendo tanto, (que han aumentado los accidentes de atropello a peatones por ese motivo, leer cruzando la calle, que ya es decir) no se leen apenas libros que merezcan la pena, o no tantos como antes. ¿Para qué?, si me mandan mensajitos y cualquier información me la proporciona Internet en cuatro líneas y eso en sí ya es una distracción máxima, ¿qué hago siguiendo un argumento del tipo que sea, real o ficticio?
Si quien dijo aquello hubiera caído en la cuenta de que no es lo mismo "leer" que "consultar" o "decirse un recado" probablemente no hubiera hecho aquella afirmación. Si hubiera caído en la cuenta de que "hace falta sentir", y más, "vivir" lo vivido en la obra que se lee, probablemente no hubiera incluido entre los lectores a todos aquellos que están, móvil en mano, presa de una especie de compulsión inmediata. Porque leer requiere reposo y, aunque puede requerir una necesidad vital casi compulsiva, es de naturaleza distinta. Es como comparar un gusto momentáneo, que pronto se olvida, con el verdadero amor. Requiere éste de todos los sentidos, de tiempo, que es todo el de la vida, el que gozas y el que esperas gozar. Porque la espera también forma parte del acto que está por llegar, porque en ella está el recuerdo y el anhelo por lo que aún no ha llegado, pero que atisbas.
Es difícil de definir, como casi todo lo que merece la pena en esta vida, porque la maravilla de la construcción realizada con palabras y la cadena de sucesos anímicos que despiertan, todos tan distintos e iguales a la vez, que hace que nos comprendamos tan bien los lectores, no puede explicarse como una definición de diccionario, ya que todo lo que supone en alguien leer pertenece al ánima ( entiéndaseme) y, por ello, leer es en sí mismo inefable, no se puede explicar, ni dos personas hacen nunca una misma lectura de un mismo texto. Aun así, yo sé que si alguien que lleva el elixir de la lectura dentro está pasando sus ojos por este escrito, lo comprende y va más profundo de lo que sé expresarme, porque leer es más y tan hondo que se siente una cierta impotencia de no saberlo expresar en totalidad, paliada en parte por la certeza de que quienes te leen o te escuchan te comprenden y se hermanan contigo, porque sienten lo mismo que tú, lo mismo sobre las palabras, aunque no hayas tenido las suficientes para explicarte.
Yo observo a la gente que lee en el bus o en el metro. Me fijo en sus gestos y son amorosos. Toda relación se delata en los gestos externos, ninguna es neutro. La forma de tocar las hojas, de sostener el libro, de repasar con los ojos, de mirarlo, de cerrarlo porque se llega a la parada, y de guardarlo con mucho esmero en el bolso. No, ese libro que durante un tiempo, que se hizo corto, se leyó, no es cualquier cosa. No es el cesto de la compra o el paraguas. Casi nunca queda olvidado, como aquél y guardarlo es como una despedida temporal del amigo. "Nos vemos en cuanto podamos" podríamos traducir. Miro y admiro a esas personas, que automáticamente me son simpáticas, y voy observando con asombro como son cada vez menos, como el objeto admirado en las manos de la mayoría de los viajeros no es libro, en papel o digital, sino que es un artilugio asombroso de información instantánea en donde están mirando unos textos, sin sustancia alguna, llenos de abreviaturas y de emoticonos, mensajes a lo mejor releídos hasta la saciedad, con un estímulo sin finalidad, agotados en sí mismos. Un artilugio que ofrece tanto, de tecnología punta y del que obtenemos tan poco... Eso sí, le regalamos, según estadísticas, seis horas semanales como mínimo de promedio.
Lo veo y luego vuelvo mi cara hacia las páginas del libro que siempre llevo y que vivifica el vegetar del ir y venir. Y me despido, sin despedirme de aquel señor, de aquella chica que bajan en una parada anterior y que guardaron el suyo, y pienso que quizá nos separan generaciones o ideas políticas, pero nos acerca tanto el anhelo esencial, que, aun sin conocerlas, las prefiero a todas a aquellas juntas que depositarán la papeleta por el mismo partido que yo, pero que en su casa jamás se vio un libro en una estantería.
Cuestión de afinidades profundas, de las que no cambian, de las "de" y "para" toda la vida. Porque leer no es eterno mientras dura; leer es eterno mientras vive el lector. O sea eterno.
Ebúrnea
Catweazle
05/05/2016, 13:34
Leer desde luego es una cosa importante en la vida, no sólo para ampliar el horizonte. ya incluso una simple novela del tres al cuarto nos puede presentar situaciones de lo que se puede aprender.
Esto si, me mudó hace poco y desde entonces tengo bien claro de lo que puede significar la lectura pesada con media furgoneta lleno de pilas con mis libros, inventando palabras nuevas y pensando con cariño en el inventor del libro electrónico.
No sé lo que se puede aprender con una novela de tres al cuarto, yo me obligué a acabar una hace un tiempo, sólo por experimentar y acabé con el típico empacho de buffet libre, el best seller es un entretenimiento para pasar la vida, imagen en prosa que no sirve de bueno a la literatura ya que pronto pasa de moda y atiborra al incauto, alejándolo hacia el video-club, que es para lo que sirve. Igual que una pastrana de película de segunda,en las que algunos se vanaglorian de saber lo que va a pasar!Yo es que tuve uno, video –club.Ahora bien, la buena literatura no se lee para entretenerse, se lee para vivirla como indica Ebúrnea, en ella hay algo más que una historia, un cuento o fantasía para pasar el rato en el sofá, es la propia historia de la humanidad escrita, reescrita y no a todos tiene que entretener, pues no lo ha hecho jamás, pero no es cosa agonizante, al revés. Hay obras que mueven el mundo, aunque uno no llegue a enterarse del porque, hace poco en twitter apareció una viñeta con un supuesto párrafo del Quijote ,que ni siquiera tenía su estilo y no fueron pocas las personalidades que se ufanaron a celebrar los cuatrocientos años de la publicación retuiteando la parrafada, a mi crítica, algunos perplejos alegaron no conocerse de pi a pá el documento, que acostumbra a rellenar a las mil maravillas esquinas de comedores familiares. Otro caso no menos tradicional es el de la festividad de Bloomsday, el 16 de junio en Dublín, la plebe se viste de época eduardiana, recrean una novela que partió otra vez el pensamiento humano, hace nada menos que un siglo y de la que los propios dublineses reconocen no haber leído nunca, pero no es que el mundo haya sucumbido de nuevo en la caverna de Platón con la sombra táctil performance, es que el mundo es la caverna y la moda; la sombra más vendida. Pese a todo, hoy leemos más, la mayoría ni siquiera se imagina lo divertida que puede ser la literatura, creen que es cosa de titanes, un verdadero sacrificio, aquí en España el esperpento de Belén Esteban, un juguete roto de la tele del corazón, ha sido record de ventas de un libro que se le atribuye, un suplicio es verla todas las tardes cinco horas berreando incontinencias, amenazas y sarna a modo de princesa del pueblo hitleriana o estaliniana, como prefieran. El hecho es que venden democracia representando dramáticamente a la usanza de corte francesa decadente, decapitándose por turnos de guión que superan un quinquenio, el suplicio siempre ha entretenido,pero desde la cruz de Jesús, no ha vuelto a cambiar el mundo hasta los duelos y quebrantos,que son chorizos con huevos,muy de moda en mi país. Yo no escribo esto para convencer a nadie, sí digo una cosa, no hace falta nacer como la cantante, ni es cosa antigua como la egiptología, ni se necesita alforjas para leer “el amante” No es fácil leer buena literatura y menos si se ha de trabajar, pero es más fácil que antes, uno simplemente se tiene que interesar a sí mismo y empezar a descubrir una de las obras más hermosa del hombre, tener mil vidas, mil sueños, viajar al abismo con el poder de reconocer al vecino con su fantástico yo ,que resulta que no ha leído un pedo y le gusta el arte de verdad, donde se ven bien las cosas, además quiere contarme un chiste de la Belén cortando la cabeza a todo el plató ,treding topic, cuya palabra es de actualidad, y yo que me suena a reina de picas, el vecino, digo. Mira por donde he llegado a mi no no cumpleaños sin darme cuenta, iba a decir algo de las palabras,pero hoy no puedo, no es mi fiesta.Un saludo.
Catweazle
06/05/2016, 04:16
No sé lo que se puede aprender con una novela de tres al cuarto, yo me obligué a acabar una hace un tiempo, sólo por experimentar y acabé con el típico empacho de buffet libre, el best seller es un entretenimiento para pasar la vida, imagen en prosa que no sirve de bueno a la literatura ya que pronto pasa de moda y atiborra al incauto, alejándolo hacia el video-club, que es para lo que sirve. Igual que una pastrana de película de segunda,en las que algunos se vanaglorian de saber lo que va a pasar!Yo es que tuve uno, video –club.Ahora bien, la buena literatura no se lee para entretenerse, se lee para vivirla como indica Ebúrnea, en ella hay algo más que una historia, un cuento o fantasía para pasar el rato en el sofá, es la propia historia de la humanidad escrita, reescrita y no a todos tiene que entretener, pues no lo ha hecho jamás, pero no es cosa agonizante, al revés. Hay obras que mueven el mundo, aunque uno no llegue a enterarse del porque, hace poco en twitter apareció una viñeta con un supuesto párrafo del Quijote ,que ni siquiera tenía su estilo y no fueron pocas las personalidades que se ufanaron a celebrar los cuatrocientos años de la publicación retuiteando la parrafada, a mi crítica, algunos perplejos alegaron no conocerse de pi a pá el documento, que acostumbra a rellenar a las mil maravillas esquinas de comedores familiares. Otro caso no menos tradicional es el de la festividad de Bloomsday, el 16 de junio en Dublín, la plebe se viste de época eduardiana, recrean una novela que partió otra vez el pensamiento humano, hace nada menos que un siglo y de la que los propios dublineses reconocen no haber leído nunca, pero no es que el mundo haya sucumbido de nuevo en la caverna de Platón con la sombra táctil performance, es que el mundo es la caverna y la moda; la sombra más vendida. Pese a todo, hoy leemos más, la mayoría ni siquiera se imagina lo divertida que puede ser la literatura, creen que es cosa de titanes, un verdadero sacrificio, aquí en España el esperpento de Belén Esteban, un juguete roto de la tele del corazón, ha sido record de ventas de un libro que se le atribuye, un suplicio es verla todas las tardes cinco horas berreando incontinencias, amenazas y sarna a modo de princesa del pueblo hitleriana o estaliniana, como prefieran. El hecho es que venden democracia representando dramáticamente a la usanza de corte francesa decadente, decapitándose por turnos de guión que superan un quinquenio, el suplicio siempre ha entretenido,pero desde la cruz de Jesús, no ha vuelto a cambiar el mundo hasta los duelos y quebrantos,que son chorizos con huevos,muy de moda en mi país. Yo no escribo esto para convencer a nadie, sí digo una cosa, no hace falta nacer como la cantante, ni es cosa antigua como la egiptología, ni se necesita alforjas para leer “el amante” No es fácil leer buena literatura y menos si se ha de trabajar, pero es más fácil que antes, uno simplemente se tiene que interesar a sí mismo y empezar a descubrir una de las obras más hermosa del hombre, tener mil vidas, mil sueños, viajar al abismo con el poder de reconocer al vecino con su fantástico yo ,que resulta que no ha leído un pedo y le gusta el arte de verdad, donde se ven bien las cosas, además quiere contarme un chiste de la Belén cortando la cabeza a todo el plató ,treding topic, cuya palabra es de actualidad, y yo que me suena a reina de picas, el vecino, digo. Mira por donde he llegado a mi no no cumpleaños sin darme cuenta, iba a decir algo de las palabras,pero hoy no puedo, no es mi fiesta.Un saludo.
Por supuesto es un deleite la literatura de calidad (actualmente estoy e-leyendo "El juego de los Abalorios" de Hermann Hesse, que me encanta), por esto he añadido el "incluso" a una novela de tres al cuarto, que, igual como una película de serie B pueden convertirse en un clásico y ser bastante entretenido (¿A quien no le gusta Barbarela, igual como una novela de Konsalik de vez en cuando, tumbado en la playa?) Nada que ver con la cultura que tiene cada uno. Leer es importante y por desgracia, si veo a gente que va a la librería con un metro, para medir los libros calculando cuantos de ellos caben en su estantería, recordando que en la tele española Sálvame, GH y AR son, con distancia, los programas más vistos, fútbol aparte, sé que en este ámbito existe todavía mucho trabajo por delante y se entiende el concepto de cultura tienen demasiada gente, incluso entre nuestros gobernantes. Tomando como el ejemplo de Almería, donde se inauguró el centro cultural con un campeonato de culturísmo. Leer SIEMPRE abre horizontes, aunque sea con una novela de segunda.
Releyendo hoy por estos foros del Señor, mis ojos han vuelto a salirse casi de sus órbitas al ver en letras de molde de nuevo la frase " LOS LIBROS SON OBSOLETOS". Ni siquiera "ESTÁN", no, no, "SON", verbo Ser , esencia pura. Quien lo escribió se quedó, supongo, tan ancho y luego escribió unas frases lapidarias sin pies ni cabeza, en colorines.
No sería muy grave si esto fuera una excepción a la norma, una rareza del género humano, pero !ay!, me temo que son muchos los que firmarían el aserto y se decantarían por las frasecitas que otros escribieron, que se sacaron de contexto y que pueden lucir, con un dibujito como adorno, antes que por el libro completo de donde salieron. No lloraré porque no ha salido el sol, no vaya a ser que las lágrimas no me dejen ver las estrellas. Pero es posible que llore por dentro al darme cuenta cómo se tira a la basura la joya para quedarse con la bolsa de plástico en que se envolvió. Por supuesto, que como nos dice Rudyard, todos nos cargaremos de cultura y celebraremos el centenario de Shakespeare, que es el mismo que el de Cervantes, retwiteando o haciendo alguna parodia, con corazoncitos incluidos de Romeo y Julieta, en alguna plaza pública y luego nos comeremos un bocadillo. Quien dice Shakespeare, dice Cervantes, Joice o quien sea, pero ¿Celebraremos muchos en soledad y nos deleitaremos con el canto de la alondra que despierta a los amantes Montesco y Capuleto? ¿Quedaremos con los ojos bien abiertos cuando la madre de Ricardo III se le aparezca, ya muerta y le reproche su ambición, ambición que le perderá? ¿Caeremos en la cuenta de cómo es atemporal la ambición por el poder, la manipulación de los sentimientos, la corrupción, leyendo a Otelo?... ¿O, quizá nos percatemos que su coetáneo Cervantes hace morir a don Quijote justo cuando recobra la razón y ve que no hay motivos en su vida para soñar?
¿De qué me sirve que se vistan de Sancho Panza en una verbena o el año de Dublín, si nadie leyó "Dublineses" o "Retrato del artista adolescente". Mencionar a Joice y no conocerlo y a los demás. Escribir frases sueltas de Aristóteles, Murakami, Góngora, Alberto Moravia, Quevedo, Gabriel García Márquez, Freud, Descartes, y todo el etcétera del mundo del pensamiento, reírles las gracias, hacer jueguecitos, dibujitos, citas de internet pero en un plano mental en donde se piensa que el libro, aquello donde todos plasmaron, sin que faltara ni sobrara una coma, la savia vivificadora, es algo obsoleto, me parece blasfemo.
Porque no ya están ( no me incluyo, lo siento) sacando textos del contexto, sino frases sueltas sin ton ni son. Es como si de una persona exhibiéramos un dedo, o de un árbol una hoja y de ahí presumiéramos de sapiencia sobre la persona o el árbol. Sepa, si es que tiene capacidad para ello, que quien piense que el libro ya está obsoleto, mejor que no se refiera nunca a él. Que quien no lee no opine sobre la lectura. Que quien sólo accede a retazos, sepa que no lee y no pasa nada por no ser lector, pero no puede luego uno incluirse y opinar, porque si leo, frases sueltas, nunca alcanzo la obra ya que un libro en un todo y un todo no es la suma de sus partes.
Leer es un placer solitario. Los autores no necesitan homenajes y los que murieron menos. Necesitamos nosotros de ellos. Necesitan esos libros, y nosotros recíprocamente, el acto de leer. Y esa es la fiesta, generalmente degustada y saboreada en soledad.
Catweazle
06/05/2016, 07:36
Releyendo hoy por estos foros del Señor, mis ojos han vuelto a salirse casi de sus órbitas al ver en letras de molde de nuevo la frase " LOS LIBROS SON OBSOLETOS". Ni siquiera "ESTÁN", no, no, "SON", verbo Ser , esencia pura. Quien lo escribió se quedó, supongo, tan ancho y luego escribió unas frases lapidarias sin pies ni cabeza, en colorines.
No sería muy grave si esto fuera una excepción a la norma, una rareza del género humano, pero !ay!, me temo que son muchos los que firmarían el aserto y se decantarían por las frasecitas que otros escribieron, que se sacaron de contexto y que pueden lucir, con un dibujito como adorno, antes que por el libro completo de donde salieron. No lloraré porque no ha salido el sol, no vaya a ser que las lágrimas no me dejen ver las estrellas. Pero es posible que llore por dentro al darme cuenta cómo se tira a la basura la joya para quedarse con la bolsa de plástico en que se envolvió. Por supuesto, que como nos dice Rudyard, todos nos cargaremos de cultura y celebraremos el centenario de Shakespeare, que es el mismo que el de Cervantes, retwiteando o haciendo alguna parodia, con corazoncitos incluidos de Romeo y Julieta, en alguna plaza pública y luego nos comeremos un bocadillo. Quien dice Shakespeare, dice Cervantes, Joice o quien sea, pero ¿Celebraremos muchos en soledad y nos deleitaremos con el canto de la alondra que despierta a los amantes Montesco y Capuleto? ¿Quedaremos con los ojos bien abiertos cuando la madre de Ricardo III se le aparezca, ya muerta y le reproche su ambición, ambición que le perderá? ¿Caeremos en la cuenta de cómo es atemporal la ambición por el poder, la manipulación de los sentimientos, la corrupción, leyendo a Otelo?... ¿O, quizá nos percatemos que su coetáneo Cervantes hace morir a don Quijote justo cuando recobra la razón y ve que no hay motivos en su vida para soñar?
¿De qué me sirve que se vistan de Sancho Panza en una verbena o el año de Dublín, si nadie leyó "Dublineses" o "Retrato del artista adolescente". Mencionar a Joice y no conocerlo y a los demás. Escribir frases sueltas de Aristóteles, Murakami, Góngora, Alberto Moravia, Quevedo, Gabriel García Márquez, Freud, Descartes, y todo el etcétera del mundo del pensamiento, reírles las gracias, hacer jueguecitos, dibujitos, citas de internet pero en un plano mental en donde se piensa que el libro, aquello donde todos plasmaron, sin que faltara ni sobrara una coma, la savia vivificadora, es algo obsoleto, me parece blasfemo.
Porque no ya están ( no me incluyo, lo siento) sacando textos del contexto, sino frases sueltas sin ton ni son. Es como si de una persona exhibiéramos un dedo, o de un árbol una hoja y de ahí presumiéramos de sapiencia sobre la persona o el árbol. Sepa, si es que tiene capacidad para ello, que quien piense que el libro ya está obsoleto, mejor que no se refiera nunca a él. Que quien no lee no opine sobre la lectura. Que quien sólo accede a retazos, sepa que no lee y no pasa nada por no ser lector, pero no puede luego uno incluirse y opinar, porque si leo, frases sueltas, nunca alcanzo la obra ya que un libro en un todo y un todo no es la suma de sus partes.
Leer es un placer solitario. Los autores no necesitan homenajes y los que murieron menos. Necesitamos nosotros de ellos. Necesitan esos libros, y nosotros recíprocamente, el acto de leer. Y esa es la fiesta, generalmente degustada y saboreada en soledad.
Leer siempre ha sido un placer para mi y lo sigue siendo, a pesar que mis ojos ya tengan algunas dificultades con libros de letra pequeña. Los de lectura sencilla me han servido para aprender el castellano y lo he profundizado luego con los grandes clásicos, empezando, como no, con Cervantes, aunque con ciertas dificultades por el castellano antiguo. Aun así confieso que, de vez en cuando, paso por alto algún desliz ortográfico.
PD. La frase suelta de mi firma es debido a que no es el sitio indicado para la obra completa
Estimada amiga, no sé si nuestra afición al fetichismo es algo nefasto o medio innato, no sé en qué medida yo no practico el culto al culto,pues algo tienen esas obras que hasta el anti-leo la hace propia, al fin y al cabo todo podría suceder pero me cuesta imaginar el centenario del orgulloso Ken Folleto o peor aún de los pilares de la tierra, yo no la he leído ,no fuera a salir entre tanta página un cowboy de la edad de piedra, irlandés, escocés y con continuos desvíos que no van a ninguna parte con el único propósito de alargar la novela, Premio al año más largo de una novela! Con un álbum de cromos de aparatos de tortura Gratis y los mejores comentarios de los que la leyeron más veces, uno dirá: para los gustos, los colores. ¡Equilicuá! ¿Qué color?Leí “Un lugar llamado libertad” y nunca más de los jamases me hace dar vueltas ese Sr por un océano para volver a verle las tetas a su amante promesa deteriorada de tanta” sacsada,” atravesando desiertos para volver a verle las tetas en un oasis americano ,dice, sí,sí lo tengo aquí; La señora Thumpson era una gruesa y afable mujer de cincuenta y tantos años ,287,¡hombre! Igual sobra la palabra mujer y ya puestos la novela entera, y se dedica una al folletín del far west de toda la vida!, de bolsillo, de recambio o en lote, como dios manda y más picantitas.Para desiertos, Mojave de Truman Capote.Hey! Cat… Barbarella pues? Ah! Parece malísima, no será que le gusta la Jane?Se imagina a la Preysler porcelana y Bragas Llosa retozando con una maquina orgásmica asesina, para qué? ¡Si es la realidad!No la he visto, seguro que da una carcajada en garantía, no puede ser peor que Folletto. Nada no me entiende, estos señores de los best ,tienen asesores históricos, traductores, investigadores cómo clavo ardiendo ,pero a la hora de engendrar se mueven como conejillos, es decir, un poco de amor(sexuado) y de pésimo imaginario, mucho de caballero ejemplar, otro tanto de comentarios de portera y en el fondo de vinagreta balsámica, personajes de la nada a los que les pasan muchas cosas, gente que sufre algo y cómo se debe sufrir, por placer de reconocerlos y ajustar nuestro ideario de “lector bueno, de buena persona”.El entretener es una jodienda si lo piensa bien, pero sin éxtasis .Es evidente que el escritor de esas novelas recurre al ritmo endemoniado de indicativos sucesos para acabar con la representación del lector, que se convierte en convertido de la amistad, y los mejores sentimientos que se puedan imaginar, para la nueva camiseta, mucha melaza para llamar mala literatura, eso no es ni literatura, es como pajas dictadas. Ahora las editan exclusivamente para mujeres, jóvenes y con pareja. Y sí, es bueno para la ortografía, aunque en ello pierdas la cabeza o un pie como Kunta kinte.Mire para despertar abriré algunos libros por donde el azar me indique y le copiaré un fragmento, es bastante interesante;_Debe ser soltero_ dijo Dermot_¿Cómo lo sabes?_le preguntó Charlie Smith._Ventanas sucias, umbral lleno de polvo..,en esa casa no hay ninguna señora.Abrió la puerta un criado que no se sorprendió lo más mínimo cuando pidieron ver al señor Gordonson. En el momento en que ellos entraban, salieron dos caballeros muy bien vestidos que estaban manteniendo una acalorada discusión acerca de William Pitt, vizconde de Weymouth, canciller del Reino y secretario de Estado-----------------------------------------.Una mañana las camaristas francesas descubrieron con espanto, que el negro ejecutaba una extraña danza entorno a Paulina, arrodillada en el piso con la cabellera suelta. Sin más vestimenta que un cinturón del que colgaba un pañuelo blanco a modo de cubre sexo, el cuello adornado de collares azules y rojos. Solimán saltaba como un pájaro, blandiendo un machete enmohecido…. Al ver que una de las fámulas contemplaba la escena, el negro, furioso, cerró la puerta de un puntapié.--------------------------------------------------------------------- Doy mis razones. Hacia 1867 el capitán Burton ejerció en el Brasil el cargo decónsul británico; en julio de 1942 Pedro Henríquez Ureña descubrió en unabiblioteca de Santos un manuscrito suyo que versaba sobre el espejo que atribuye el Oriente a Iskandar Zu al-Karnayn, o Alejandro Bicorne de Macedonia. En su cristal se reflejaba el universo entero. Burton menciona otros artificios congéneres - la séptuple copa de Kai Josrú, el espejo que Tárik Benzeyad encontró en una torre (1001 Noches, 272), el espejo que Luciano de Samosata pudo examinar en la Luna (Historia Verdadera, I, 26), la lanza especular que el primer libro del Satyricon de Capella atribuye a Júpiter, el espejo universal de Merlín, "redondo y hueco y semejante a un mundo de vidrio" (The Faerie Queene, III, 2, 19) - , y añade estas curiosas palabras: "Pero los anteriores(además del defecto de no existir) son meros instrumentos de óptica. Los fieles que concurren a la mezquita de Amr, en el Cairo, saben muy bien que el universo está en el interior de una de las columnas de piedra que rodean el patio central... Nadie, claro está, puede verlo, pero quienes acercan el oído a la superficie declaran percibir, al poco tiempo, su atareado rumor... la mezquita data del siglo VII; las columnas proceden de otros templos de religiones anteislámicas, pues como ha escrito Abenjaldún: En las repúblicas fundadas por nómadas, es indispensable el concurso de forasteros para todo lo que sea albañilería".¿Qué tal vamos de gusto? Si esta conversación sigue adelante, podremos expandirnos y ver si de verdad, lo único real que nos aproxima a lo que somos está muriendo o sigue, al contrario, latente. Cuando pase un tiempo usted señor Cat… entenderá que algunas recomendaciones de mi amiga Ebúrnea son para criticar la infamia y no van dirigidas a usted, este es el mejor peor foro de literatura del mundo y por lo tanto un encanto, siempre puede desatar una historia maravillosa, quién sabe! Estamos en el mismo abismo, qué más se puede pedir!Piensa el hombre con sentido común que el entretenimiento es una forma de disuadir la vida, de diluirla, no quiere entender ni saber del abismo,cree que es suficiente elegir lo que le dan a elegir, pensar está muy bien ,mientras le den a elegir y eligirá entre tanto entretenimiento lo que menos le haga pensar y le reconforte y mírenos, soñamos salvar el mundo para gozar mientras le brindamos al arte propinas en una acera de una rotonda, un drogado, un fontanero adventista, un vampiro banquero, una señora de plástico, un negro ,un hipster y una gruesa y afable mamá y es cierto, que todos somos en definitiva lo mismo,pero si queremos salvar el mundo imaginando, leamos a quien lo hace y no a vendedores de alabanzas. En todo hay mensaje, hace tiempo crucificaron a un hombre por esto y quieren hacernos creer que desde entonces rien ne va plus, la banque gagne.En todo conjunto social se abstrae un condicionante gremial o biológico que implica objetividad,un carnicero es un carnicero independientemente de si es indio, protestante, homosexual o nómada, lo que nos da un infinito conjunto en el que incluso caben algunos filósofos caníbales de damas vegetarianas.Un lector es aquel que lee o dice haber leído, con haber destapado la caja y descifrar alguna letra, no hay vuelta atrás, es un lector! Algunos por respeto a su casa y su cuenta bancaria incluso consumen el metro cuadrado de su hermosa biblioteca, los mejores best sellers y rellenando espacios algún DVD,por si algún amigo o nieto no le apetece leer Robinson Crusoe, pero que no se presta a cualquiera, es fantástico!, lectores pasivos y consumidores parecen tener la misma manía que un relector empedernido, subjetivamente se sabe de alguna manera que un libro de …. tiene un valor por encima de su precio. Casi siempre es un valor ficticio que viene a denostar el gusto literario del anfitrión que afirma desde la misma seriedad qué él lee mucho, cómo si le abriera la nevera embutida de carne a la moda. He de reconocer que en el conjunto de carniceros, haylos que hacen contigo lo que quieran, y te embuten de ternera gallega de la misma manera que pechuga de avestruz, ciervo de señorito, cordero halal y pavo de navidad, y por supuesto el desayuno de riñones del señor Bloom, que hay que tener tragaderas!Hay autores que no te dejan soñar ,hacen contigo lo que quieren,pero por distintos motivos, algunos no te dejan apartar el gusto ni un segundo del mundo que han creado y otros te marean frenéticamente por paisajes de composiciones oracionales, repeticionales y andrajosas por mar y tierra en una atmosfera que cabe en una caja de cerillas,pues la chispa ha de ponerla uno mismo, ¡FUEGO! una omnipotencia dudosa que deja un gusto en las salchichas de Frankfurt a manteca artificial o peor a queso que lo único que puede enseñar es lo endeble de la trama,si es que tiene?Qué pensará Diógenes de los Hot dog, pobre Grecia!Lo dijo Pessoa: el tiempo de “las ideas casuales de tanto casual y las intuiciones de tanto don nadie que quizá un día con fluido abstracto y sustancia implausible formen un Dios y ocupen el mundo”De todas formas, el Quijote no ha muerto, murió el Cid que no acababa de morir muriendo, paradojas!, las conversaciones sí pero tb es otro cantar.Y para mi querida amiga incansable, otro fragmento, del capítulo 74 Muerte de don Quijote Y el prudentísimo Cide Hamete dijo a su pluma: «Aquí quedarás colgada desta espetera y deste hilo de alambre46, ni sé si bien cortada o mal tajada péñola mía, adonde vivirás luengos siglos, si presuntuosos y malandrines historiadores no te descuelgan para profanarte. Pero antes que a ti lleguen, les puedes advertir y decirles en el mejor modo que pudieres:—¡Tate, tate, folloncicos!De ninguno sea tocada,porque esta empresa, buen rey,para mí estaba guardada. Para mí sola nació don Quijote, y yo para él: él supo obrar y yo escribir, solos los dos somos para en uno, a despecho y pesar del escritor fingido y tordesillesco que se atrevió o se ha de atrever a escribir con pluma de avestruz grosera y mal deliñada, las hazañas de mi valeroso caballero, porque no es carga de sus hombros, ni asunto de su resfriado ingenio; a quien advertirás, si acaso llegas a conocerle, que deje reposar en la sepultura los cansados y ya podridos huesos de don Quijote, y no le quiera llevar, contra todos los fueros de la muerte, a Castilla la Vieja, haciéndole salir de la fuesa donde real y verdaderamente yace tendido de largo a largo, imposibilitado de hacer tercera jornada y salida nueva: que para hacer burla de tantas como hicieron tantos andantes caballeros, bastan las dos que él hizo tan a gusto y beneplácito de las gentes a cuya noticia llegaron, así en estos como en los estraños reinos. Y con esto cumplirás con tu cristiana profesión, aconsejando bien a quien mal te quiere, y yo quedaré satisfecho y ufano de haber sido el primero que gozó el fruto de sus escritos enteramente, como deseaba, pues no ha sido otro mi deseo que poner en aborrecimiento de los hombres las fingidas y disparatadas historias de los libros de caballerías, que por las de mi verdadero don Quijote van ya tropezando y han de caer del todo sin duda alguna». Vale.Para mí sola ,pq habla la péñola,pluma ; escritura Cide , señor en árabeHamet ;Hamad,uno de los muchos nombres de Mahoma,(quién es cómo Allah) En las cuatro traducciones del Quijote al árabe se lee Hamid/Alabado, Agradecido. Por otro lado, Ahmad/Amete, que tiene la misma raíz, es uno de los muchos nombres del profeta Muhammad/ Mahoma. Finalmente, conviene recordar que los musulmanes, para pedir protección y victoria en sus incursiones, recurren primero a la alabanza de Alá y en segundo término al profeta Muhammad. Así, de hecho se resume en el emblema de los Nazaríes, los reyes de Granada, escrito en las paredes de la Alhambra: "Wa la galiba illa Allah/Y no hay más vencedor que Dios", que equivale a: "¡Quién es como Allah!". Es decir, una fórmula similar a la que emplean los otros pueblos semitas, que en semejantes situaciones apelan a Dios diciendo: ¡Mi-ka-El! (en hebreo); ¡Mi-ka-Il! (en eblaita, circa 2300 antes de Cristo) o ¡Man-ka-El! (en amorreo, 2300 antes de Cristo). Es decir: ¡Mikael!, que es Miguel (en español); Michel (en francés); Mijaíl (en ruso); Mikel; Maikel, etcétera. Tal fórmula quiere decir: Mi/Quién; ka/como; El/Dios. "¡Quién es como Dios!", en el sentido de "¡Alabado sea Dios!". Algunos estudiosos de la figura de San Miguel han demostrado que dicho culto no tenía precedentes en la doctrina cristiana y sí en el credo musulmán. De hecho, José Oliver Asín concluye: "Los paralelismos son desde luego indiscutibles. Hay un Miguel guerrero en el cristianismo y un Mikail guerrero en el islam. Y también hay antes un Mikail que ayuda a los ejércitos en el judaísmo". Valga decir, pues, que Miguel traducido al árabe libremente es Ahmad/Ahmetehttp://elpais.com/diario/2005/12/31/babelia/1135990219_850215.htmEs increíble lo de los huesos y lo de folloncitos, vale para Follett, tanto o más que para Avellaneda, y qué diga ¡Vale! la Belén! ¡Vale!
Sigan trayendo sus interesantes aportes ...
https://ciervalengua.files.wordpress.com/2010/09/literatura-universal.pdf
Si conocen otras obras como ésa, tráiganlas ...
http://bibliotecaignoria.blogspot.com.es/2007/04/descarga-de-libros-completos.html
A ver si se dignan a elegir un moderador que de verdad participe en los foros, yo propongo a Emeric ,aunque me cueste la cabeza.
No se trata de leer todo, sino de leer lo bueno, lo esencial.Un 6 de Julio nos dejó Faulkner, un esencial que escribía la tragedia de la condición humana,de eso trata la literatura y no de retoques de camerino. De lo que de verdad inquieta,de la verdad de las mentiras como me enseño nuestra amiga Ebúrnea y no de la mentira más estilizada.
No tengo tiempo , les dejo un extracto del discurso del genio alcoholizado en la recepción del premio Nobel 1949,para desplazar el vende identidades falsas,signo de nuestra era, soñar despertar en otra cama con otra madre,con otra jeta, terrible y real , espero que se os destrocen las neuronas, pero quién sabe!11
Nuestra tragedia de hoy es un miedo universal y puramente físico, que por llevar padeciéndolo tanto tiempo, apenas sihttp://santuario.turegano.net/wp-content/uploads/2012/06/Faulkner_big-234x300.jpg podemos soportar más. Ya no cuentan los problemas del espíritu, sino la cruda pregunta: ¿Cuándo me tocará saltar hecho trizas? Debido a esto, el joven o la joven que se dedica hoy a escribir, ha olvidado esos problemas derivados del corazón humano en conflicto consigo mismo, que son los únicos de donde puede surgir una buena literatura, por ser de ellos de los únicos de que merece la pena escribir, con todas las angustias y sudores que el abordarlo supone.
Y tiene que volver a recordar tales problemas, tiene que convencerse de que la mayor vileza que cabe es tener miedo y, una vez convencido, olvidar para siempre todo lo que no sean las viejas realidades y verdades del corazón, las viejas verdades ecuménicas -amor, honra, piedad, orgullo, compasión, sacrificio-, sin cuya presencia cualquier relato está condenado a muerte, a perderse en la inanidad de lo efímero. Hasta que proceda así trabajará bajo una maldición. Escribirá no del amor, sino del deseo, de derrotas en las que nadie pierde nada de valor, de victorias sin esperanza y, lo que es peor, sin piedad ni compasión. Sus cuitas no conmoverán la osamenta del universo, no dejarán cicatriz alguna detrás de sí.
Hasta que vuelva a aprender estas cosas, escribirá como si estuviera ahí para asistir al fin del hombre. Yo no creo en el fin del hombre. Es harto simple decir que el hombre es inmortal sencillamente porque perseverará, porque cuando el eco de la última campanada del juicio se haya apagado en la última y más miserable roca, vacilante, aunque ya no la sacuda la marea, en el último crepúsculo rojizo y agonizante, aun entonces habrá un sonido más: el de la mezquina pero inextinguible voz humana que seguirá hablando y hablando.
Lo que yo creo es algo más. Creo que el hombre no sólo perdurará sino que prevalecerá. Es inmortal no porque de todas las criaturas sea la única que posee una voz inextinguible, sino porque tiene un alma, un espíritu, capaz de compasión y de sacrificio y de sufrimiento. El deber del poeta, del escritor, es escribir sobre estas cosas. Su privilegio consiste en la ayuda que puede prestar al hombre para que perdure, aupando su corazón y recordándole qué son el valor, el honor, la esperanza, la dignidad, la compasión, la piedad. La voz del poeta no tiene por qué ser un simple testimonio del hombre. sino que puede constitur también uno de los puntales que le ayuden a sostenerse y a prevalecer.
Me gusta ver al amigo Falulkner con la mirada fija, probablemente en alguien que pronuncia un discurso en su honor, de ahí su vestimenta. Esos ojos son introspectivos, se clavan en el fondo del alma de las personas y de las cosas y, en tanto su cerebro, realiza relaciones, que estando ahí tan sólo él es capaz de hacernos ver. En el momento de la foto está ya elaborando un monólogo interior, del que es un gran maestro. Si yo cierro mis ojos y lo imagino vestido con atuendo claro, sureño, lo veré creando a esa protagonista del RUIDO Y LA FURIA que no aparece jamás, pero que es la piedra de toque del amor- odio ( más odio que amor) entre sus dos hermanos, que se inclinan incestuosamente hacia ella, mientras que otro está en un mundo ajeno, porque su deficiencia le hace volar a universos desconocidos, que nadie podemos alcanzar jamás. Veremos al Faulkner blanco, dándonos a entender que los únicos equilibrados, sensatos y verdaderamente libres en su casi esclavitud son los criados negros.
Es la Literatura, pero hay que saber es*****. Está ahí. Ahí está Thomas Mann que nos convierte una epopeya del alto periodo alemán, a su vez inspirada en un anónimo poema del siglo XI sobre San Gregorio, que llegó a ser el papa Gregorio V. De ahí sale EL ELEGIDO y es un deleite, porque quien lo escribe sabe contar bien las historias y algo, como este argumento, puede convertirse en obra magnífica que recomiendo.
Pasó el autor de la epopeya y el anónimo francés y Thomas Mann y no pasaron. Son inmortales y no sólo por su obra, sino por lo que nosotros somos y alcanzamos y cambiamos después de leída su obra. Yo soy la que soy gracias en gran parte a mis lecturas, por lo que afirmo que muchos y muchas viven en mí y siendo individuales, ellos con entidad, son uno , son yo y el rastro que pueda dejar yo en otros.
Tiene razón Rudyard, somos inmortales. Por muchas cosas, pero entre ellas porque tenemos el privilegio de inventar o simplemente contar una buena historia.
P.D. Esos asteriscos, desde España y desde donde sea, resultan ridículos. ¿Cómo he de decir ante varias opciones cuando me quedo con una? Antes he realizado una acción. ¿Como la llaman ustedes? Con todos los respetos y con toda la finura, eso según el diccionario de la Real Academia se llama Es - co - ger. No lo tachen y enseñen a sus maquinitas lo que es un contexto.
Escribí esto ayer pero me dormí,Querida Ebúrnea, igual con las prisas, no me expliqué bien. No lo digo yo , sino que es un extracto del discurso de Faulkner en la entrega del premio Nobel, por lo que he leído, pensaba que la condición humana tiene una leyes que dignifican cualquier situación a la hora de escribir, no sólo reconocer, que ya es parte de contar verdad, sino de sacar de la miseria, el valor de afrontar esa verdad. Por eso retrata el dolor de perdedores sureños, pq el sur es la cara de la derrota y sólo de ella, del dolor se puede sacar el sentimiento renovado de dignidad, de la miseria humana, locura, odio, mentira dan paso a su contrario cuando el vencedor tiene conductas por delante que son la aberración de lo humano, la paz impuesta por las armas que regulan los crímenes y los autorizan.La guerra no acaba cuando suena la paz, empieza el dolor de la vergüenza, el sabor de la venganza,el odio que se transmite más allá de lo impensable. Sartre y Malraux decían que Faulkner volvió a introducir la tragedia en la novela, la perversión de algunos de sus personajes reflejan que la condición humana de una familia de blancos perdedores y arruinados es un campo de batalla que ya no ha de encontrar paz. Aunque las leyes del corazón puedan revertir y dignificar, con lo que le corresponde a la literatura. Por cierto te felicito por tu libro, espero que me traiga esa dignidad de la que habla Faulkner en sus novelas, a ver si nos vemos!Antes de ayer bajé en Plaza de España y fui a Ángel Guimera andando por cambiar, dónde nos conocimos y sabes qué! Han abierto un amor de librería, de libros usados a dos euros y en la entrada estaba esperándome mi Léon Africano completamente nuevo y mi Eneida de Virgilio y no puedo parar de leer los dos a la vez, me voy a dormir que mañana curro ,ya os contaré ya! Y otros más.11Ahora ando a la caza de "Mientras agonizo" y "Santuario"
Supongo Rudyard que te explicaste estupendamente. Yo sólo quise comentar la mirada de Faulkner al ponente del discurso de su Nobel y recordar EL RUIDO Y LA FURIA que, junto con ABSALÓN ABSALÓN; me gusta mucho.
La Eneida me trae reminiscencias de un importante examen hace tantos años y León el Africano lo leí simultaneado con Sinuhé el Egipcio.
Disfruta de las LETRAS
Un abrazo
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