PEQUEÑ VALS VIENÉS de F. GARCÍA LORCA

[Eburnea]

Quiero aprovechar este foro para situar algunas poesías escogidas de las muchas y magníficas que tiene la LITERATURA UNIVERSAL.
Hoy he escogido un poema de Federico García Lorca. Nació en Fuente Vaqueros (Granada) España el 5 de Junio de 1898 ( año que da nombre a toda una Generación de Literatos).
No es aquí lugar para contar su biografía con detalle, tan sólo decir que era Licenciado en Derecho y tenía estudios de piano. Escribió obras de teatro excepcionales, como "LA CASA DE BERNARDA ALBA" o "BODAS DE SANGRE". La actriz Margarita Xirgu obtuvo grandes éxitos con sus obras. Viajó mucho. Dio un discurso en conjunto con Pablo Neruda y Rubén Darío. Argentina lo acogió con gran éxito, así como otros paíse americanos.
Fue un magnífico, extraordinario poeta que tiene varias fases. La época de Romancero Gitano tiene poco que ver con "Poeta en N. York", que marca un punto de inflexión en su obra hacia la modernidad. Leyendo sus poesías nos preguntamos dónde habría podido llegar de no haber muerto tan joven (33 años).
Montó un teatro ambulante, llamado "La Barraca, para dar a conocer el teatro por las zonas más deprimidas de España. Jamás le abandonó el entusiasmo por el arte y la Literatura y lo concebía de forma nada elitista. "Romancero Gitano" es todo un canto al sufrimiento de esta etnia.
Pero tuvo muy mala suerte: El 18 de Julio de 1936 en España hubo un Alzamiento Nacional contra la República, origen de una Guerra Civil que duró 3 años. Andalucía cayó en manos de los sublevados y tuvo al mando al general Queipo de LLano. Federico fue mandado buscar y aunque lo escondieron fue hallado y detenido. En la madrugada del 19 al 20 de agosto de 1936 fue fusilado, sin juicio previo, junto a una cuneta. A día de hoy no se ha descubierto su lugar exacto de enterramiernto. ¿Y cuál era su crimen, si él no se destacaba por sus ideas políticas?... Era homosexual y eso para Queipo de Llano, un hombre que queria una España como Dios manda, era inadmible!.
Nos queda su obra y la nostalgia de lo que se pudo escribir y no se escribió. Nos quedan sus metáforas perfectas. Y nos queda, junto con el recuerdo, la INDIGNACIÓN Ebúrnea

PEQUEÑI VALS VIENÉS ( DE "POETA EN NUEVA YORK")

En Viena hay diez muchachas
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
!Ay,ay, ay, ay,!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals,
de sí de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga
!Ay, ay, ay, ay,!
Toma este vals de quebrada cintura

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
!AY, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría,
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
!Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "TE quierto siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
!Mira que orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals (F.G. Lorca)



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[Neftis]

Eburnea me encantan la mayoria de los temas que eliges, para tus relatos. Muchas de las cosas, o no las sabía o simplemete se habían quedado medio olvidadas, en cualquier rincón del cerebro. Este último relato no tiene desperdicio.
Saludos.

[Eburnea]

Gracias Neftis. Me gustaría situar en este foro poetas y poetisas, algunos muy antiguos, que merece la pena recordar. Algo intentaremos

[Sadness]

Segundo hit, maravilloso tema, admirable poeta...fascinada con estas colaboraciones con las que nos obsequias.

--- Mensaje agregado ---

Con respecto al tema de la homosexualidad, muchos de los grandes escritores, artistas plásticos y hombres geniales fueron condenados, teniendo como único delito su preferencia sexual.

[Eburnea]

Así es: !Tanto daño a las personas y a la cultura!. Cuanto más burdos y cobardes más se envalentonan... con armas y contra quienes sólo tienen PALABRAS. Mucho nos hemos perdido de Federico por culpa de la burricie asesina del general Queipo de Llano.
Saludos

[Caracolamarina]

Ebúrnea...El poeta, que nos dio parte de su vida, en la pluma encantada de su letras...

Nos dejas con las palabras en la mente y las fantasías volando lejos...
Cariñosssssssss

[Eburnea]

¿Lo has oído con música de vals. Es precioso. Mira a ver si lo encuentra en Internet. Una de sus intérpretes es Ana belén. Besos

[Caracolamarina]

​Gracias Ebúrnea..lo voy a buscar...




--- Mensaje agregado ---



Pablo Neruda.
POEMA 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.





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Si tú me olvidas

Quiero que sepas
una cosa.

Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.

Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.

Si de pronto
me olvidas
no me busques,
que ya te habré olvidado.
Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida
y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.

Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.
Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.

[Eburnea]

Gracias, por Neruda Caracola. Y te añado y dedico de su parte:

A LAS AGUAS DEL NORTE EUROPEO

Aguas del Norte
donde se lava el Cielo. Todo se resolvió
en opaca blancura,
en horizontes sucios
y espacio ceniciento.

la nave cruza y corta
los cabellos del agua
y sigue sigue
resbalando en la bruma,
sin peso, como un ave,
destinada al silenciao...
(Pablo Neruda: de "NAVEGACIONES Y REGRESOS"- 1955-)

[Caracolamarina]

Residencia en la tierra http://www.mundolatino.org/cultura/neruda/20anios.gif


Débil del alba

El día de los desventurados, el día pálido se asoma
con un desgarrador olor frío, con sus fuerzas en gris,
sin cascabeles, goteando el alba por todas partes:
es un naufragio en el vacío, con un alrededor de llanto.Porque se fue de tantos sitios la sombra húmeda, callada,
de tantas cabilaciones en vano, de tantos parajes terrestres
en donde debió ocupar hasta el designio de las raíces,
de tanta forma aguda que se defendía.
Yo lloro en medio de lo invadido, entre lo confuso,
entre el sabor creciente, poniendo el oído
en la pura circulación, en el aumento,
cediendo sin rumbo el paso a lo que arriba,
a lo que surge vestido de cadenas y claveles;
yo sueño, sobrellevando mis vestigios morales.
Nada hay de precipitado, ni de alegre, ni de forma orgullosa:
todo aparece haciéndose con evidente pobreza;
la luz de la tierra sale de sus párpados
no como la campanada, sino más bien como las lágrimas,
el tejido del día, su lienzo débil,
sirve para una venda de enfermos, sirve para hacer señas
en una despedida, detrás de la ausencia:
es el color que sólo quiere reemplazar,
cubrir, tragar, vencer, hacer distancias.
Estoy solo entre materias desvencijadas,
la lluvia cae sobre mí, y se me parece,
se me parece con su desvarío, solitaria en el mundo muerto,
rechazada al caer, y sin forma obstinada.


--- Mensaje agregado ---

Gracias Ebúrnea...Un regalito lindo el tuyo...

Más de Pablo...Cuando era joven. Esa era la foto, que había en la casa de la tía Mary, junto a otras de él cuando joven...
El Poeta, parte de la historia del país, allende Los Andes.

[Eburnea]

Se parece a Gregory Peck.
Algún día hablaremos despacito de Pablo Neruda. Merece un post como Dios manda. Un beso