El niño Tarde

[Orfelunio]

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El niño Tarde


Lloraba un niño su desgracia
perdida la ilusión que va en el juego,
y fuese que…


¡Cuéntale, niño!, a este viejo anciano
lo que viste de este mundo; pero antes…,
¡vive! y seas árbol que dé buen fruto.
Nunca llores lo que es tuyo,
¿a qué llorar lo que es de otro
cuanto al viento se hace oculto?...


Pasaron muchos años,
y llegando a ser anciano
contó un millón de historias,
a aquel niño que guardaba en la memoria.


Caían las lágrimas sobre el poema,
que de adulto, hablaba el mismo idioma.
Lloró toda la noche
y llegó la luz del día;
acabó sin un reproche
hacia el juego de la vida.


Hicieron santo al niño,
hicieron santo al hombre,
y en andares peregrinos,
se volcaron los caminos
en altares todo nombres.


Y fue una riña mala,
mala, mala, mala;
tan mala
que cayó en la trama padre,
y no pudo salir,
sin hacer la cama
a la mala madre;
futuro por venir,
de la merienda postre
para el niño tarde.


No quiero puertos,
no quiero escotes,
no quiero tuertos
ni ciegos dotes;
tan sólo quiero el canto
del pájaro niñez,
que vuela sobre blancos
con su cáscara de nuez.