Rodolfo Carmona
06/02/2012, 14:36
El dolor interior es un naufragio donde el capitán abandona el barco al primer indicio de catástrofe y se aferra a tu alma como su única salida, un diccionario donde los vocablos se han diluido como pecios fantasmasles y no hallas, por mucho que lo intentes, el término felicidad.
Y como en ese apartado caserón donde los reyes del mambo destronados sueñan un imperio que no fue, uno se empeña en vivir una vida que no es. Y como en una Isla de Santa Elena cualquiera, uno se destierra de si mismo a la espera del un mes de mayo.
Fue un tiempo de silencio. Una época en que la luz tenía el color de la tiniebla, ese tono gris oscuro donde la vida es un acto mecánico, un vacio desapacible donde los días son, uno tras otro, el día de la marmota, donde las horas son, invariablemente, la misma hora. Esa hora en que la muerte aguanta la respiración; y atisva el romper de los huesos y la carne, el holocausto de la sangre estancada y perdida.
Fue un ciclo de sueño sin amaneceres, un tiempo de teatro sin actos. Fue un anteayer ambiguo: un oleaje de nada y sinsentido que no arribaba a orilla alguna. Parpadeaba la bombilla tras cada ejecución inapelada. Su final era el velador de la muerte, la última celda del corredor antes de la despedida.
El ladrón del tiempo y de la lluvia, con su borsalino negro, acababa de nacer. Sus pisadas borraron tus pisadas. Antes que el cadáver, ha caído ya su sucesor.
Hasta que no doblas la primera calle que va hacia el oeste, hacia ese “far west” donde se baten a duelo los villanos, donde los desertores buscan la última frontera más allá de la ley, donde la diligencia persigue al sol que se oculta al final de la pradera, no te das cuenta de que cada hoy es el hoy de tu milagro; de todos los milagros.
Hasta que no llegas al gran norte de London, a los gélidos paisajes del Yukon de tu alma, no entiendes que en cada hoy anticipas el valor de los días venideros.
Y tras un largo viaje en coche escuchando a Sabina y a Cohen, amaneció en Benarés y en Medina. Se pusó el sol sobre Palenque y Uxmal. Cubrió el relente Acre y Jerusalen. La luna escribió sus versos de juventud en una madrugada de Haría. La madrugada conjuro sus miedos sobre el facistol de lo secreto. Coyolxauhqui no duerme en el Templo desde entonces.
Sinaí, Ararat, Moria, Edfu, Finisterre... Los lugares sagrados contienen en pergaminos de arena las biografías de cada uno de nosotros, como un inmenso e inacabable libro de la vida donde estan anotados los nombres que te importan. Los nombres que descifras, junto a Melquiades, cada cien años de soledad, cada mil años de fallida existencia. Esos otros nombres que te nombran en cada lagrima, en cada sonrisa que esbozas, en cada taza de café, en cada beso que regalas, en cada atardecer que contemplas o que ignoras.
Despuntó la luz por barlovento. Y llegaron a la ribera los papeles que hablaban de ti y de lo nuestro. Despuntó la luz sobre los atrios del cielo. Y como un quejido a contrapíé me dispuse a escribirte.
Torrevieja. 26 de enero de 2012.
Querida vida: Gracias.
Y como en ese apartado caserón donde los reyes del mambo destronados sueñan un imperio que no fue, uno se empeña en vivir una vida que no es. Y como en una Isla de Santa Elena cualquiera, uno se destierra de si mismo a la espera del un mes de mayo.
Fue un tiempo de silencio. Una época en que la luz tenía el color de la tiniebla, ese tono gris oscuro donde la vida es un acto mecánico, un vacio desapacible donde los días son, uno tras otro, el día de la marmota, donde las horas son, invariablemente, la misma hora. Esa hora en que la muerte aguanta la respiración; y atisva el romper de los huesos y la carne, el holocausto de la sangre estancada y perdida.
Fue un ciclo de sueño sin amaneceres, un tiempo de teatro sin actos. Fue un anteayer ambiguo: un oleaje de nada y sinsentido que no arribaba a orilla alguna. Parpadeaba la bombilla tras cada ejecución inapelada. Su final era el velador de la muerte, la última celda del corredor antes de la despedida.
El ladrón del tiempo y de la lluvia, con su borsalino negro, acababa de nacer. Sus pisadas borraron tus pisadas. Antes que el cadáver, ha caído ya su sucesor.
Hasta que no doblas la primera calle que va hacia el oeste, hacia ese “far west” donde se baten a duelo los villanos, donde los desertores buscan la última frontera más allá de la ley, donde la diligencia persigue al sol que se oculta al final de la pradera, no te das cuenta de que cada hoy es el hoy de tu milagro; de todos los milagros.
Hasta que no llegas al gran norte de London, a los gélidos paisajes del Yukon de tu alma, no entiendes que en cada hoy anticipas el valor de los días venideros.
Y tras un largo viaje en coche escuchando a Sabina y a Cohen, amaneció en Benarés y en Medina. Se pusó el sol sobre Palenque y Uxmal. Cubrió el relente Acre y Jerusalen. La luna escribió sus versos de juventud en una madrugada de Haría. La madrugada conjuro sus miedos sobre el facistol de lo secreto. Coyolxauhqui no duerme en el Templo desde entonces.
Sinaí, Ararat, Moria, Edfu, Finisterre... Los lugares sagrados contienen en pergaminos de arena las biografías de cada uno de nosotros, como un inmenso e inacabable libro de la vida donde estan anotados los nombres que te importan. Los nombres que descifras, junto a Melquiades, cada cien años de soledad, cada mil años de fallida existencia. Esos otros nombres que te nombran en cada lagrima, en cada sonrisa que esbozas, en cada taza de café, en cada beso que regalas, en cada atardecer que contemplas o que ignoras.
Despuntó la luz por barlovento. Y llegaron a la ribera los papeles que hablaban de ti y de lo nuestro. Despuntó la luz sobre los atrios del cielo. Y como un quejido a contrapíé me dispuse a escribirte.
Torrevieja. 26 de enero de 2012.
Querida vida: Gracias.