kelday666
04/09/2009, 14:59
El techo de la casa
La noche del ciclón éramos siete tras la puerta
sosteniendo.
El mar entraba, hubo gritos.
Orina mezclada con el agua.
Tuvimos miedo.
Somos millones aguantando el techo de la casa.
El agua entra
pero nos han prohibido tener miedo.
Nadie grita.
Sólo el agua, que sube.
Pie.
Tobillo.
Muslo.
La hipotermia revienta las várices de abuela,
su rojez envuelve a los miembros de la casa
(ojo, no confundir con la sangre de los héroes).
Mi brazo es una toalla que mi abuela muerde,
sus ojos, la queja que se traga.
Las venas reventadas de mi abuela
son solubles en agua.
Los vientos se llevaron la puerta, las paredes.
Las fronteras.
Sólo nos queda el techo repleto de aberturas.
Y nosotros debajo
levantándolo.
La noche del ciclón éramos siete tras la puerta
sosteniendo.
El mar entraba, hubo gritos.
Orina mezclada con el agua.
Tuvimos miedo.
Somos millones aguantando el techo de la casa.
El agua entra
pero nos han prohibido tener miedo.
Nadie grita.
Sólo el agua, que sube.
Pie.
Tobillo.
Muslo.
La hipotermia revienta las várices de abuela,
su rojez envuelve a los miembros de la casa
(ojo, no confundir con la sangre de los héroes).
Mi brazo es una toalla que mi abuela muerde,
sus ojos, la queja que se traga.
Las venas reventadas de mi abuela
son solubles en agua.
Los vientos se llevaron la puerta, las paredes.
Las fronteras.
Sólo nos queda el techo repleto de aberturas.
Y nosotros debajo
levantándolo.