mr. peralta
01/03/2008, 04:50
Ya se termino el tiempo dentro de nosotros,
Se detuvo el reloj, se detuvo el planeta y el sol,
Paro de girar la luna para ver la pequeña tragedia en la que actuamos,
Esa que tiene hastiada a medio mundo y parte del universo.
El juego donde las fichas eran multicolores se torno blanco, negro,
De matices oscuras, de tristeza, de hambre, de calor,
De un frío que se cubre tras las mantas de la ironía,
Frío que carcome la sed de buscar agua en otros lados.
Las páginas han perdido el sentido y ahora curvan a la derecha,
Se distraen en el pasado, en pinceladas de un temor barroco
Cual toma y destruye todas las ideas ilusas que quizás puedas tener,
Mientras que los sueños, inocentes al fin, se ocultan detrás de sus pesadillas.
Se detuvo el reloj, se detuvo el planeta y el sol,
Paro de girar la luna para ver la pequeña tragedia en la que actuamos,
Esa que tiene hastiada a medio mundo y parte del universo.
El juego donde las fichas eran multicolores se torno blanco, negro,
De matices oscuras, de tristeza, de hambre, de calor,
De un frío que se cubre tras las mantas de la ironía,
Frío que carcome la sed de buscar agua en otros lados.
Las páginas han perdido el sentido y ahora curvan a la derecha,
Se distraen en el pasado, en pinceladas de un temor barroco
Cual toma y destruye todas las ideas ilusas que quizás puedas tener,
Mientras que los sueños, inocentes al fin, se ocultan detrás de sus pesadillas.