Lot

[prometeo6002]

Deshojaré una tarde de pezones
en seísmo de cumbre redimida,
hasta el cielo entre dientes a quedado
violentado de temor, sinrazones
tejiéndose la greda prometida,
sobre el cauce donaire resguardado.

Qué centuria nos salva por la vena
si negamos el ángel de su monte,
que gargantas invocará Caronte
a rimar la semblanza y la novena,
tanto lavado por tu tez, carena
y amanece de opaco el horizonte
se va de su textura polizonte
regostada Lot, céfiro de arena.