Ariadne
06/03/2001, 18:38
Hola queridos amigos...
Encontré un poeta....
AMBROSIO GARCÍA... desconocido ...como muchos...
que con propios recursos un día se atrevió a publicar sus poemas, bajo el título de poemas inactuales...confieso que a pesar de su inactualidad le trajo actualidad a mi alma...La portada decía: escribí este libro en la hora sonámbula de mi juventud. Ya no habita más mi alma...
...Lo pongo a consideración...
...Espero vuestras opiniones...
CANTO A LOS POETAS
Nosotros, los poetas,
Los que tenemos miedo a la alegría,
Los que sentimos que al sufrir nos queda
la misma humanidad en las pupilas.
Nosotros, los locos,
Los que sabemos reír con una lágrima
y llorar con la luz de una alegría,
los que tenemos alma vagabunda
y un puñado de aristas doloridas.
Los que cantamos al amor primero
y al amor que despierta en cada esquina,
los que en la calle somos solitarios
y multitudinarios en la vida,
los que al sembrar el bien somos huraños como es huraño el tallo con la espiga,
los que sabemos del dolor y del hambre
y la angustia infinita
que florece en el surco de la herida
Nosotros, los Cristos,
los que amamos al ser incomprendidos,
Los que dilapidamos la esperanza
como se arroja el polvo en los caminos
Los que sabemos que tener es poco
y sin embargo somos optimistas,
los que rendimos culto a la belleza
por más casual que sea
y más efímera.
Nosotros, los Quijotes,
los que se desagraviamos la justicia,
los que luchamos contra el hambre
multiplicando las espigas.
Los que llamamos trigo a los cabellos
En un derroche absurdo
De bondades equívocas,
los que rompemos lanzas contra el viento
por el que sufre y grita
y sin embargo amamos nuestra angustia como si fuera toda
la angustia sempiterna de la vida.
Los que amamos al niño en los columpios
y en los claros arpegios de su risa,
los que sabemos comprender al ebrio
que desnuda una lágrima oprimida,
y aplaudimos el verbo de protesta
y el empeño rotundo
de toda juventud que es rebeldía
Nosotros, los bohemios,
los que amamos la noche porque es sólo
la anunciación de un nuevo día,
los que tenemos raíces en la tierra,
los que al nombrar la madre dibujamos
una luz de ancestral eucaristía
los que amamos al árbol porque es fruto
y al fruto porque es pan para el que quiere convertirlo en canción y energía.
Nosotros , sí, nosotros,
Somos los traumaturgos de la vida...
... ... ...
Encontré un poeta....
AMBROSIO GARCÍA... desconocido ...como muchos...
que con propios recursos un día se atrevió a publicar sus poemas, bajo el título de poemas inactuales...confieso que a pesar de su inactualidad le trajo actualidad a mi alma...La portada decía: escribí este libro en la hora sonámbula de mi juventud. Ya no habita más mi alma...
...Lo pongo a consideración...
...Espero vuestras opiniones...
CANTO A LOS POETAS
Nosotros, los poetas,
Los que tenemos miedo a la alegría,
Los que sentimos que al sufrir nos queda
la misma humanidad en las pupilas.
Nosotros, los locos,
Los que sabemos reír con una lágrima
y llorar con la luz de una alegría,
los que tenemos alma vagabunda
y un puñado de aristas doloridas.
Los que cantamos al amor primero
y al amor que despierta en cada esquina,
los que en la calle somos solitarios
y multitudinarios en la vida,
los que al sembrar el bien somos huraños como es huraño el tallo con la espiga,
los que sabemos del dolor y del hambre
y la angustia infinita
que florece en el surco de la herida
Nosotros, los Cristos,
los que amamos al ser incomprendidos,
Los que dilapidamos la esperanza
como se arroja el polvo en los caminos
Los que sabemos que tener es poco
y sin embargo somos optimistas,
los que rendimos culto a la belleza
por más casual que sea
y más efímera.
Nosotros, los Quijotes,
los que se desagraviamos la justicia,
los que luchamos contra el hambre
multiplicando las espigas.
Los que llamamos trigo a los cabellos
En un derroche absurdo
De bondades equívocas,
los que rompemos lanzas contra el viento
por el que sufre y grita
y sin embargo amamos nuestra angustia como si fuera toda
la angustia sempiterna de la vida.
Los que amamos al niño en los columpios
y en los claros arpegios de su risa,
los que sabemos comprender al ebrio
que desnuda una lágrima oprimida,
y aplaudimos el verbo de protesta
y el empeño rotundo
de toda juventud que es rebeldía
Nosotros, los bohemios,
los que amamos la noche porque es sólo
la anunciación de un nuevo día,
los que tenemos raíces en la tierra,
los que al nombrar la madre dibujamos
una luz de ancestral eucaristía
los que amamos al árbol porque es fruto
y al fruto porque es pan para el que quiere convertirlo en canción y energía.
Nosotros , sí, nosotros,
Somos los traumaturgos de la vida...
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