Ver la versión completa : Antonio Machado*
Señor, ya me arrancaste lo que yo más quería.
Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar.
Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía.
Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar
Escribe muy hermoso,aunque prefiera a Neruda
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muy bonitos, pero la verdad tambien siempre he preferido a NERUDA,VEAN ESTO; Ausencia
Apenas te he dejado,
vas en mí, cristalina
o temblorosa,
o inquieta, herida por mí mismo
o colmada de amor, como cuando tus ojos
se cierran sobre el don de la vida
que sin cesar te entrego.
Amor mío,
nos hemos encontrado
sedientos y nos hemos
bebido todo el agua y la sangre,
nos encontramos
con hambre
y nos mordimos
como el fuego muerde,
dejándonos heridas.
Pero espérame,
guárdame tu dulzura.
Yo te daré también
una rosa.
Pablo Neruda.
un beso :wink:
Se que estás leyendo
cada poema que escribo,
respiras con cada palabra,
te inyectas todos sus versos,
pendiente de lo que digo,
de lo que voy sintiendo,
conversamos en secreto
con el idioma del silencio,
y a todos mis pensamientos
te atas sin tu quererlo
pues no puedes aunque quieras
cortar con mis sentimientos,
con ellos tu te alimentas
meciendo tu corazón de piedra
y a veces, sin darte cuenta,
la melancolía también te llega,
y tu mutismo te desespera,
y el recuerdo te traiciona,
y, por un momento, aflora
tras tus cuervos una sombra
del cariño que no olvidas
y, en silencio, lloras..
de julia.............
Gengis-Kan
11/05/2006, 12:19
AMI, DON ANTONIO MACHADO, ME ENSEÑO LA FUERZA QUE TIENEN LAS COSAS SENCILLAS. ME ENSEÑO, LA FUERZA QUE TIENE LA VIDA. GRACIAS DON ANTONIO, GRACIAS, GRACIAS Y GRACIAS.
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.
Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar:
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»
golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»
golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar,
cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»
golpe a golpe, verso a verso.
A.MACHADO
Gengis-Kan
11/05/2006, 12:30
NADIE COMO SERRAT, PODIA HACERLE TAN DIGNO HOMENAJE.
VA POR TI ANTONIO, Y POR LOS QUE COMO TU, NO CEDIERON A LA INTOLERANCIA Y LA IGNORANCIA.
En Coulliure
.
Soplaban vientos del sur
y el hombre emprendió viaje.
Su orgullo, un poco de fe
y un regusto amargo fue
su equipaje.
.
Miró hacia atrás y no vio
más que cadáveres sobre
unos campos sin color.
Su jardín sin una flor
y sus bosques sin un roble.
.
Y viejo
y cansado
a orillas del mar
bebióse sorbo a sorbo
su pasado.
.
Profeta ni mártir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue
sin querer.
.
Una gruesa losa gris
vela el sueño del hermano.
La hierba crece a sus pies
y le da sombra un ciprés
en verano.
.
El jarrón que alguien llenó
de flores artificiales,
unos versos y un clavel
y unas ramas de laurel
son las prendas personales,
del viejo y cansado que
a orillas del mar
bebióse sorbo a sorbo
su pasado.
.
Profeta
ni mártir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin
querer.
Gengis-Kan
11/05/2006, 13:11
Claro que también hay, una España de charanga y pandereta. Una España, oscura y patética.Donde los mediocres, mandan y ordenan. Donde los grupitos dictan sus penas y sus miserias. Pero a pesar de sus diferencias, es por lo que muchísimos Españoles, como don Antonio Machado, supieron pelear y morir en el intento.
Por las personas honestas como tu, don Antonio. Hay van tus versos, ¡casi, na!
La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma inquieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.
Antonio Machado
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