Aliosha
14/12/2000, 14:56
es de noche y no se siente mas que un viento desesperado. No hay comunicacion, la literatura solo es una mentira que nos salva inutilmente de nuestros fantasmas sedientos. la literatura es una mentira con cuchillos en las manos que hace de nosotros pobres angeles decepcionados de la comunicacion. quien soy, quienes son ustedes mas alla de palabras y pequeños momentos de luz. sombras que caemas, sombras que vivimos tal vez en otra parte donde algun dia llegara la luz. y despues de todo escribimos, corregimos, vemos al sol de frente y lloramos el fracaso de los arboles en otoño. lobos esteparios, locos como el mar vagamos nuestros cuerpos por sitios virtuales, pobres maquinas de frases y dolor. la literatura no es vil. los viles somos nosotros que abrimos el abismo y nos entregamos freneticamente a el, como niños, como estrellas en el mar de la eternidad, quien sabe algo mas?
luis
aliosha8@hotmail.com
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