RodolfoCarmona
18/11/2003, 07:42
A veces el silencio esconde un millón de palabras ateridas, a oscuras, encerradas, aguardando el resquicio por donde derramarse al mundo y recorrer el precipicio de una mirada sobre las líneas desnudas. Pero es demasiado terco el silencio este atardecer y apenas unos cientos de palabras descansan en los dedos y en la mesa.
Son evidentes las miserias del escritor siempre importuno, imposible conquistador de espacios que no le pertenecen, jugador alocado y egoísta que tira los dados marcados al tapete del abecedario.
Se rompen el ritmo y los colores, cuelgan los jardines como relojes fundidos de Dalí y comprenden las palabras que no pueden llorar las guitarras cuando la muerte se disfraza de alegría y viajan los sollozos en la clase turista de un B-52. Estruendo, ruido, demasiado ruido para recordar a los vencidos.
Todo se entremezcla, se funde y se confunde en la vida. Dicha y duelo comparten mesa y mantel a diario en las terrazas de lo cotidiano. Todo baila al son de esta sinfonía. Se igualan los extremos, las mil caras del universo. Blanco y negro, en blanco y negro.Todavía la foto del mundo es en blanco y negro.
Se espera. Todo es esperar: al amor, la explosión del deseo, el milagro, al destino, el éxito, la partida.
Hace un requiebro el violín y los recuerdos aparecen con sus maletas de huesos y sus máscaras resecas. Está podrida la madera, está intacta su belleza, está el tiempo horadando sus entrañas, sacando a relucir los temores de la vida por dejar de ser palpitación y desmesura.
Beijo roubado de Césaria Évora rompe el silencio, lo desgarra como una cuchilla de afeitar sobre la piel desprotegida. Palabras, palabras. Se agolpan éstas sobre el folio.
El poso de vivir no acostumbra a dejarse ver en el té ni en la baraja. El poso de vivir no son los restos de la cena que tiramos a la basura, ni ese garabato a lapiz que podemos borrar cuando nos place, ni esa madrugada que olvidamos al despertar por la mañana. El poso de vivir es eso que nos observa por las noches al dormirnos, lo que alimenta la canción que entonamos a lo largo de la vida, es ese verso asonantado al que le sobran las estrofas de nuestra indecisión.
No son ciertos los dogmas. Se revuelca el estómago de Dios con las arcadas del frío cada vez que abrazas sus sinrazones, cada vez que cierras los quicios y ventanas de la casa a los labios del hambre y la miseria.
Vuelan por la página las notas de un cielo libérrimo. Y uno quiere jugar a la literatura encorsetada, marcada, definida, para acabar descubriendo que no hay más literatura que la libertad, que el juego de las palabras es el juego de la osadía. Y en ese lance ando. En esa diaria batalla que la libertad y la osadía libran contra la palabra fin de las novelas pierdo y gano las miserias -grandes y pequeñas- de mi ensueño literario.
Un sol tranquilo invade las estancia y la hace suya con una caricia de luz. Un sol que lleva los dedos silenciosos y una respiración de espigas como ofrenda.
No dejan de creer las hojas ni las flores. No cejan en su empeño de atrapar el sol en sus deslices. Tal vez por eso no son impuros el dolor ni el beso incierto de las prostitutas de la Plaza del Molino.
En algún otro extremo del tiempo un juglar ensalza las victorias del guerrero, el espanto de la espada bañada en rojo. Recita con ese acento extraño que tienen los que viven ajenos a su vida, inmersos en la existencia de los otros.
Me dejo llevar por el viento, por el canto de sirenas del azar de los renglones.Se acaba la tinta que es la sangre azul de las metáforas.
Canta el gallo y reparo ahora que ya he negado siete veces mi destino.
Son evidentes las miserias del escritor siempre importuno, imposible conquistador de espacios que no le pertenecen, jugador alocado y egoísta que tira los dados marcados al tapete del abecedario.
Se rompen el ritmo y los colores, cuelgan los jardines como relojes fundidos de Dalí y comprenden las palabras que no pueden llorar las guitarras cuando la muerte se disfraza de alegría y viajan los sollozos en la clase turista de un B-52. Estruendo, ruido, demasiado ruido para recordar a los vencidos.
Todo se entremezcla, se funde y se confunde en la vida. Dicha y duelo comparten mesa y mantel a diario en las terrazas de lo cotidiano. Todo baila al son de esta sinfonía. Se igualan los extremos, las mil caras del universo. Blanco y negro, en blanco y negro.Todavía la foto del mundo es en blanco y negro.
Se espera. Todo es esperar: al amor, la explosión del deseo, el milagro, al destino, el éxito, la partida.
Hace un requiebro el violín y los recuerdos aparecen con sus maletas de huesos y sus máscaras resecas. Está podrida la madera, está intacta su belleza, está el tiempo horadando sus entrañas, sacando a relucir los temores de la vida por dejar de ser palpitación y desmesura.
Beijo roubado de Césaria Évora rompe el silencio, lo desgarra como una cuchilla de afeitar sobre la piel desprotegida. Palabras, palabras. Se agolpan éstas sobre el folio.
El poso de vivir no acostumbra a dejarse ver en el té ni en la baraja. El poso de vivir no son los restos de la cena que tiramos a la basura, ni ese garabato a lapiz que podemos borrar cuando nos place, ni esa madrugada que olvidamos al despertar por la mañana. El poso de vivir es eso que nos observa por las noches al dormirnos, lo que alimenta la canción que entonamos a lo largo de la vida, es ese verso asonantado al que le sobran las estrofas de nuestra indecisión.
No son ciertos los dogmas. Se revuelca el estómago de Dios con las arcadas del frío cada vez que abrazas sus sinrazones, cada vez que cierras los quicios y ventanas de la casa a los labios del hambre y la miseria.
Vuelan por la página las notas de un cielo libérrimo. Y uno quiere jugar a la literatura encorsetada, marcada, definida, para acabar descubriendo que no hay más literatura que la libertad, que el juego de las palabras es el juego de la osadía. Y en ese lance ando. En esa diaria batalla que la libertad y la osadía libran contra la palabra fin de las novelas pierdo y gano las miserias -grandes y pequeñas- de mi ensueño literario.
Un sol tranquilo invade las estancia y la hace suya con una caricia de luz. Un sol que lleva los dedos silenciosos y una respiración de espigas como ofrenda.
No dejan de creer las hojas ni las flores. No cejan en su empeño de atrapar el sol en sus deslices. Tal vez por eso no son impuros el dolor ni el beso incierto de las prostitutas de la Plaza del Molino.
En algún otro extremo del tiempo un juglar ensalza las victorias del guerrero, el espanto de la espada bañada en rojo. Recita con ese acento extraño que tienen los que viven ajenos a su vida, inmersos en la existencia de los otros.
Me dejo llevar por el viento, por el canto de sirenas del azar de los renglones.Se acaba la tinta que es la sangre azul de las metáforas.
Canta el gallo y reparo ahora que ya he negado siete veces mi destino.