RodolfoCarmona
25/02/2003, 16:39
Algo de maldita tiene esta mañana,
este transcurrir de horas y de inviernos;
algo de oro ensangrentado en la batalla,
algo de dolor sobre la hierba y las miradas.
Unos ojos invocan el conjuro,
la parte más secreta de los cielos
donde no hay relojes de arena en las alcobas
ni duerme el tiempo sobre el lecho.
Algo de maldita tiene esta mañana
porque los versos huyen de la música
y un disparo a bocajarro asesina los sonetos.
Algo de maldita tiene esta mañana
porque no se descubren los misterios
y existir es una tarea condenada de antemano.
este transcurrir de horas y de inviernos;
algo de oro ensangrentado en la batalla,
algo de dolor sobre la hierba y las miradas.
Unos ojos invocan el conjuro,
la parte más secreta de los cielos
donde no hay relojes de arena en las alcobas
ni duerme el tiempo sobre el lecho.
Algo de maldita tiene esta mañana
porque los versos huyen de la música
y un disparo a bocajarro asesina los sonetos.
Algo de maldita tiene esta mañana
porque no se descubren los misterios
y existir es una tarea condenada de antemano.