Ana J. González
14/01/2003, 13:18
Te arrancó de mi lado
Ya no paseo por la calle donde te conocí. No sé por qué lo hago, porque vaya por donde vaya encuentro señales que me devuelven inevitablemente a ti. Tal vez el destino se empeña en reencontrarnos de nuevo; alguien debería decirle que eso es imposible. Cada esquina que doblo veo sombras, fantasmas, desconocidos que por instantes tienen tu rostro y esa forma tan peculiar de caminar, de rozar el suelo sin dañarlo.
Son ya tres meses de sobrevivir sin ti a esta ciudad de transeúntes anónimos, extraños siempre nuevos, siempre idénticos; tres meses de despertar sola en una cama que de pronto es demasiado grande; tres meses de cocina sólo para uno, tres meses sin historia que se me están pegando a la piel como un plástico quemado. El paso corrosivo del tiempo está haciendo estragos en mi memoria.
Poco a poco nuestra historia se va difuminado, transformándose caprichosamente de lo que realmente fue a lo que verdaderamente deseamos. Tu recuerdo comienza a menguar, pronto te veré exiliado de mis pensamientos, reducido a un puñado de cartas y tardes de café. Y te juro que lucho por evitarlo, pero me estoy quedando sin fuerzas; estoy harta de pegarle patadas al viento y esperar que me devuelva los golpes. Decir que ya he comenzado a odiarte no sería muy honroso, pero por desgracia es cierto.
He tirado tu ropa y arrancado tus pósters de la pared. Los compacts que dejaste los rayé uno a uno antes de lanzarlos por la ventana. Mis amigos dicen que es un intento desesperado por borrarte de mi vida, yo no les replico que se equivocan; no tendría sentido negar que Newton tiene la culpa de que se caigan las cosas. Todo lo que quería era un trozo de la noche, no tener que afrontar la oscuridad cuando no se vislumbran las estrellas; y el precio a pagar ha sido demasiado alto.
No sólo te has llevado ese pedazo de noche que encontramos juntos, te has llevado todas las madrugadas; noches de insomnio que me persiguen desde que te fuiste.
Por más que me empeñe sé que no conseguiré olvidarte, dejaste recordatorios demasiado evidentes de tu presencia: fotografías, poemas, bromas privadas... y este hijo que lleva cuatro meses desgarrándome las entrañas. Un hijo que no sabrá nada de ti. Un hijo al que sólo le has dado la mitad de los genes y una condena de muerte. Un hijo que al igual que tú llenará mi vida para luego abandonarme. Un hijo que no sabrá tu nombre, que no recordará el mío, que no recibirá más herencia que esa [censurado] enfermedad de cuatro letras que te arrancó de mi lado.
Granada, 18 de octubre del año en que moriste
Autor: Desconocido
Ya no paseo por la calle donde te conocí. No sé por qué lo hago, porque vaya por donde vaya encuentro señales que me devuelven inevitablemente a ti. Tal vez el destino se empeña en reencontrarnos de nuevo; alguien debería decirle que eso es imposible. Cada esquina que doblo veo sombras, fantasmas, desconocidos que por instantes tienen tu rostro y esa forma tan peculiar de caminar, de rozar el suelo sin dañarlo.
Son ya tres meses de sobrevivir sin ti a esta ciudad de transeúntes anónimos, extraños siempre nuevos, siempre idénticos; tres meses de despertar sola en una cama que de pronto es demasiado grande; tres meses de cocina sólo para uno, tres meses sin historia que se me están pegando a la piel como un plástico quemado. El paso corrosivo del tiempo está haciendo estragos en mi memoria.
Poco a poco nuestra historia se va difuminado, transformándose caprichosamente de lo que realmente fue a lo que verdaderamente deseamos. Tu recuerdo comienza a menguar, pronto te veré exiliado de mis pensamientos, reducido a un puñado de cartas y tardes de café. Y te juro que lucho por evitarlo, pero me estoy quedando sin fuerzas; estoy harta de pegarle patadas al viento y esperar que me devuelva los golpes. Decir que ya he comenzado a odiarte no sería muy honroso, pero por desgracia es cierto.
He tirado tu ropa y arrancado tus pósters de la pared. Los compacts que dejaste los rayé uno a uno antes de lanzarlos por la ventana. Mis amigos dicen que es un intento desesperado por borrarte de mi vida, yo no les replico que se equivocan; no tendría sentido negar que Newton tiene la culpa de que se caigan las cosas. Todo lo que quería era un trozo de la noche, no tener que afrontar la oscuridad cuando no se vislumbran las estrellas; y el precio a pagar ha sido demasiado alto.
No sólo te has llevado ese pedazo de noche que encontramos juntos, te has llevado todas las madrugadas; noches de insomnio que me persiguen desde que te fuiste.
Por más que me empeñe sé que no conseguiré olvidarte, dejaste recordatorios demasiado evidentes de tu presencia: fotografías, poemas, bromas privadas... y este hijo que lleva cuatro meses desgarrándome las entrañas. Un hijo que no sabrá nada de ti. Un hijo al que sólo le has dado la mitad de los genes y una condena de muerte. Un hijo que al igual que tú llenará mi vida para luego abandonarme. Un hijo que no sabrá tu nombre, que no recordará el mío, que no recibirá más herencia que esa [censurado] enfermedad de cuatro letras que te arrancó de mi lado.
Granada, 18 de octubre del año en que moriste
Autor: Desconocido