ALEJANDRANATALY
09/09/2002, 16:21
Hace poco recibi correo poco usual de un admirador del bufón. Como ocurrio todo...?
-Ehh, mira, ya leíste tu correspondecia? - me pregunto casualmente Adriana (mi compañera de pesamientos viles... en lo que cabe, mi hermana)
- mmm, no.
-deberías ir a ver.
-Donde esta?
-pegada por toda la prepa. Yo pense que habías reanudado al bufón, como tenía tu firma, me pase de largo. Después volvi, pero no era tu letra y me dio hueva leerla.
-jeje. ok. ahora voy.
Fue una delicia tomar el papel, me llena de un extasis extravagante... si... y pense "ummm... cautela, mi niña vanidosa, entiende la intensión y luego te mofas de el sentido", que hice? esperar. Y por supuesto leerla con mucha atención
"Con todo mi cursi afecto para el bufón
No queremos añorarte, o deseamos seguir teniendo este dolor amargo y necio porque mucho de ti ya no estará. preferimos los labios sangrants, las lagrimas violentadas, la oscuridad de tus caminos. Tu figura se agacha un poco y desde tu anonimato lanza un destello luminoso.
Hay inteligencias que se nos escapan, momentos que no entendemos, circunstancias que nos inundan como olas de calor, prescencias que en el ocaso se vuelven a reir de nosotros, ¿ya te reconoces?. Un sofa, una televisión, un oso de peluche abrazadoa nuestra mediocridad. Las luces de la casa estan prendidas y dentro de este acogedor espacio clasemediero nos hemos visto hacia afuera, hacia el bosque de las penumbras donde juegas en los aquelacerres de las brujas, donde tu risa revienta en luces de colores, donde sorbes los brevajes de tu ciencia, tan tuya y tan impura.
No hay quien corra tras tus pasos, pues las balsodad se confabulan con tus deseos secretos; no hay quien siga tus rastros, porque caminas dando saltos que van, vienen y se pierden en el filo de las aguas. A veces creimos entenderte, y casi siempre nos equivocamos.
Sólo sabemos llorar estas lagrimas, las de sal y agua, las que se enjuagan con blancos pañuelos de encaje, las que se lloran por ti y por los breves, insulsas, cosas de la vida.
Hoy he abierto mi diario, ese de la portada rosa y florecitas en el margen: ahi estabas, manchando con tintas raras mis hojas de recuerdos, estrangulandote, cortando tus venas, bebiendo tu propia sangre y diciendo siempre: soy el que soy. Mi imagen de Dios no te toca y te vas poco a poco de aqui, pero no de mi. ¿Ahí alguien detras de este muro? Espero que sí; no sé si esto leyó el Bufón o Yaqui... o alguien más, sólo te agradezco por tu diario y tu inteligencia; por el tatuaje que dejaste en mi piel: gracias."
Ha provocado algo en mi. Enojo. Esa es la palabra. Intenta inmiscuirse y reanimar al bufón para una despedida. No se despide, es una trampa donde imita a la razón. Me encanta.
-Vas a contestarle?
-tal vez.
-Imaginas quien pude ser?
-sé quien es.
-espero.
- primera pista, es mujer. Me llama yaqui, asi que me conoce. Escribio a mano, conozco la letra, es Monica.
-que le contestaras?
-mmm, pienso...
Buena pregunta, esa persona espera una contestación, a sabiendas que me he retirado. Bien. Debe ser algo personal, tomo una hoja de mi diario y empiezo con la vulgar letra de alejandranatalyaquibufón.
"Quien invoca al bufón?
Pregunta el individuo detras de la mascara. Toma la misiva y la observa entre sus manos tratando de entender tal injusticia. ¿Quién revive al Bufón?, vuelve a preguntarse el ser ausente en tono confuso, ladea la cabeza en señal de piedad y siente como la soledad invade nuevamente sus impulsos. Alguien afirma conocer su vieja piel de muerto, cuyo oficio es tomar su orgullo, diluirlo en ilusión y esperar siempre una catarsis de cordura existencial. Las palabras se vuelven garras amenazantes y el individuo moustruo invoca a soberbia para su deleite. No quiere abrir viejas heridas, no al ser que ha sido exorcisado a base de lamentos devorantes paranoicos. Pero el Bufón le habla al oido y susurra vehemente "Dejame salir...". sin fuerza para detener al que lo ha tomado por el cuello, debil y sin voluntad para batallar, el individuo anonimo permite que el bufón tome posesión para crear lo que será su despedida formal, dejando que el papel y la tinta sacien su sed de vanidad (oh, vanidad!...)... fingir nuevamente la fusión hombre-bestia-ficción, donde el hombre es hombre y se revela a su propia naturaleza vulnerable incauta, y donde la bestia se arrodilla conciente de su poder y postula su patatismo desprendido a la ficción de la constancia del sueño eterno... donde se habla así:
EL RINCON DEL BUFON
*Donde el cuerpo es hechado en un tiempo, lugar y dimensión, donde toma un nombre y un numero, el lo llama naturaleza, necesidad y no pude creer en otra cosa*"
Se me ha terminado la pagina. Siento que es suficiente y me voy a dormir. Vuelven los sueños extraños. Donde sueño un lugar de mesias, siempre de noche con dramaticos tintes y mi corazon estalla de tanto sentimiento.
Qu divertido. Quisieran ayudarme a contestar otra carta?
l´ame n´a pas de sexe...
...On a fait le monde ainsi!
-Ehh, mira, ya leíste tu correspondecia? - me pregunto casualmente Adriana (mi compañera de pesamientos viles... en lo que cabe, mi hermana)
- mmm, no.
-deberías ir a ver.
-Donde esta?
-pegada por toda la prepa. Yo pense que habías reanudado al bufón, como tenía tu firma, me pase de largo. Después volvi, pero no era tu letra y me dio hueva leerla.
-jeje. ok. ahora voy.
Fue una delicia tomar el papel, me llena de un extasis extravagante... si... y pense "ummm... cautela, mi niña vanidosa, entiende la intensión y luego te mofas de el sentido", que hice? esperar. Y por supuesto leerla con mucha atención
"Con todo mi cursi afecto para el bufón
No queremos añorarte, o deseamos seguir teniendo este dolor amargo y necio porque mucho de ti ya no estará. preferimos los labios sangrants, las lagrimas violentadas, la oscuridad de tus caminos. Tu figura se agacha un poco y desde tu anonimato lanza un destello luminoso.
Hay inteligencias que se nos escapan, momentos que no entendemos, circunstancias que nos inundan como olas de calor, prescencias que en el ocaso se vuelven a reir de nosotros, ¿ya te reconoces?. Un sofa, una televisión, un oso de peluche abrazadoa nuestra mediocridad. Las luces de la casa estan prendidas y dentro de este acogedor espacio clasemediero nos hemos visto hacia afuera, hacia el bosque de las penumbras donde juegas en los aquelacerres de las brujas, donde tu risa revienta en luces de colores, donde sorbes los brevajes de tu ciencia, tan tuya y tan impura.
No hay quien corra tras tus pasos, pues las balsodad se confabulan con tus deseos secretos; no hay quien siga tus rastros, porque caminas dando saltos que van, vienen y se pierden en el filo de las aguas. A veces creimos entenderte, y casi siempre nos equivocamos.
Sólo sabemos llorar estas lagrimas, las de sal y agua, las que se enjuagan con blancos pañuelos de encaje, las que se lloran por ti y por los breves, insulsas, cosas de la vida.
Hoy he abierto mi diario, ese de la portada rosa y florecitas en el margen: ahi estabas, manchando con tintas raras mis hojas de recuerdos, estrangulandote, cortando tus venas, bebiendo tu propia sangre y diciendo siempre: soy el que soy. Mi imagen de Dios no te toca y te vas poco a poco de aqui, pero no de mi. ¿Ahí alguien detras de este muro? Espero que sí; no sé si esto leyó el Bufón o Yaqui... o alguien más, sólo te agradezco por tu diario y tu inteligencia; por el tatuaje que dejaste en mi piel: gracias."
Ha provocado algo en mi. Enojo. Esa es la palabra. Intenta inmiscuirse y reanimar al bufón para una despedida. No se despide, es una trampa donde imita a la razón. Me encanta.
-Vas a contestarle?
-tal vez.
-Imaginas quien pude ser?
-sé quien es.
-espero.
- primera pista, es mujer. Me llama yaqui, asi que me conoce. Escribio a mano, conozco la letra, es Monica.
-que le contestaras?
-mmm, pienso...
Buena pregunta, esa persona espera una contestación, a sabiendas que me he retirado. Bien. Debe ser algo personal, tomo una hoja de mi diario y empiezo con la vulgar letra de alejandranatalyaquibufón.
"Quien invoca al bufón?
Pregunta el individuo detras de la mascara. Toma la misiva y la observa entre sus manos tratando de entender tal injusticia. ¿Quién revive al Bufón?, vuelve a preguntarse el ser ausente en tono confuso, ladea la cabeza en señal de piedad y siente como la soledad invade nuevamente sus impulsos. Alguien afirma conocer su vieja piel de muerto, cuyo oficio es tomar su orgullo, diluirlo en ilusión y esperar siempre una catarsis de cordura existencial. Las palabras se vuelven garras amenazantes y el individuo moustruo invoca a soberbia para su deleite. No quiere abrir viejas heridas, no al ser que ha sido exorcisado a base de lamentos devorantes paranoicos. Pero el Bufón le habla al oido y susurra vehemente "Dejame salir...". sin fuerza para detener al que lo ha tomado por el cuello, debil y sin voluntad para batallar, el individuo anonimo permite que el bufón tome posesión para crear lo que será su despedida formal, dejando que el papel y la tinta sacien su sed de vanidad (oh, vanidad!...)... fingir nuevamente la fusión hombre-bestia-ficción, donde el hombre es hombre y se revela a su propia naturaleza vulnerable incauta, y donde la bestia se arrodilla conciente de su poder y postula su patatismo desprendido a la ficción de la constancia del sueño eterno... donde se habla así:
EL RINCON DEL BUFON
*Donde el cuerpo es hechado en un tiempo, lugar y dimensión, donde toma un nombre y un numero, el lo llama naturaleza, necesidad y no pude creer en otra cosa*"
Se me ha terminado la pagina. Siento que es suficiente y me voy a dormir. Vuelven los sueños extraños. Donde sueño un lugar de mesias, siempre de noche con dramaticos tintes y mi corazon estalla de tanto sentimiento.
Qu divertido. Quisieran ayudarme a contestar otra carta?
l´ame n´a pas de sexe...
...On a fait le monde ainsi!